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De las musas al teatro
1.
Parece que otra ingrata recesión
más pirata y feroz que la de antes
amenaza llevarse por delante
las rentas de la diosa Sinrazón.
Europa es un mercado y un borrón,
un fado sin pasión ni Rocinante,
¿el vicio de mi oficio? dar el cante,
como un Dante andrajoso de salón.
Vendrá el Apocalipsis cuando toque,
mientras tanto y, perdonen que me enroque,
dos y dos casi nunca suman cuatro.
Al olvido pasó Carod Rovira
y Anguita y Camps y más de cien mentiras
hoy pasan de las musas al teatro.
2.
Con mi bombín desfacedor de entuertos
en Nueva York debuto esta semana,
a la vejez viruelas y aduanas,
candilejas, neones, aeropuertos.
Oxidado el pasado sigue abierto
un porvenir de orín en las persianas,
antes de que se cierren las ventanas
que los muertos entierren a sus muertos.
Por mucho que los tenga confesados,
piadoso como fui, de higos a brevas,
no me duelen disfraces ni pecados.
Por tísica que esté la luna nueva,
como dijo un poeta desahuciado:
conmigo vais, mi corazón os lleva.
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“Y sin embargo” es una de las canciones más hermosas y conocidas de Joaquín Sabina en este poema el poeta-cantante nos cuenta la historia detrás de ésta gran canción en donde se cuenta el amor de una mujer con él y si la canción ya nos encantaba y emocionaba apenas la escuchábamos imagínense lo que podrá hacer un poema que habla sobre eso a nosotros, bueno si quieren saberlo deben leer a continuación éste poema. He aquí su poema “Y sin embargo, Anita”
Y sin embargo, Anita
Y sin embargo es mi canción de amor
menos contrita,
doméstica bolita de alcanfor,
agua maldita,
canita al aire para respirar
versos impuros,
cuando la sopa boba conyugal
sabe a bromuro.
Es una historia de azufre indolente
chapada en oro,
si se me olvida la letra la gente
se inventa el coro.
Nunca soñé deshojar en Las Ventas
la margarita,
ni que quisiera endulzar mis tormentas
la dulce Anita.
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Como un delfín del sur que pierde el norte
viajó mi son
y mi bombín por fin brilló en la corte
de faraón.
Mientras el cuore y la telengañifa
venden zurrapa,
a mí me toca bailar en la rifa
con la más guapa.
Vecino soy de la calle del Oso
donde creció,
por eso nunca le digo a su esposo:
Víctor soy yo.
Como mi lengua rima en consonante
con su postigo,
ahora que mengua la luna menguante
cuenta conmigo.
Cuando indignada la airada protesta
viene empujando,
sepan ustedes que la Pili Cuesta
sigue cantando.
Y sin embargo este infiel trovador
sentimental
que en el pasado fue más pecador
que musical
sin desmentir que el edén se la sopla
se pone a cien,
cuando le dicen que canta sus coplas
Ana Belén.
Gocen ustedes de sus gorgoritos,
mi la re do,
sin olvidar al póstumo flaquito
que los soñó.
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Urgencias
Urge cambiarle al corazón las pilas
cuando el viento
irredento
rompe banderas.
No le prestes a Dalila
tus tijeras.
¿Dónde carajo está la nueva izquierda
sin complejos
contra el viejo
caimán de la burrez?
Que se sacudan la mierda
de una vez.
Huérfana del ladrillo neobarroco,
la hueste rojigualda
antiMafalda
grita que viene el coco.
Duran poco las faldas
a lo loco.
Hasta los pajarillos desafinan
con su tosco pío pío
sombrío
entre cañones.
El futuro es una esquina
sin balcones.
Flota en el aire una melancolía
de hojas de un calendario
mercenario,
qué dolor.
Mañana será otro día
mucho peor.
Por no pedir disculpas ni permiso,
levanté una balada
hipotecada
con sangre de otra herida,
sin otro compromiso
que la vida.
No es buen domingo para la tarea
de dejar de fumar.
Aunque la bolsa no sona,
hoy pasea
de luces por Barcelona
José Tomás.
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Coplillas ultramarinas
Desde la Lima de Humala
más chola que Extremoduro
vuelvo a Tirso donde talan
los catones del futuro.
Demencias ultramarinas
contra paciencias Rajoy,
Correas, Evos, Cristinas,
Chávez y monos Jojoy.
Apocalipsis marcianos,
Londres, Juárez, Kandahar,
ni yuppies ni bosquimanos
estados del malestar.
Desde tan lejos, Europa,
huele a carne de cañón,
la crisis es una copa
de ricino y garrafón.
De vuelta de vacaciones
Lavapiés huele a zotal,
los bancos de tiburones
son un pescado mortal.
¿Indignados? Por supuesto,
¿jodidos? Claro que sí,
meando fuera del tiesto
del alba del alhelí.
Sobran plumas ilustradas
sobornadas por Mefisto,
monjitas arreboladas,
papamóviles sin cristo.
Dentro de un mes a Miami
donde mi tron Milanés
debutó contra un tsunami
verde olivo y al revés.
Pero, antes, a Nueva York
y al Hollywood más chicano
donde el corrido y el rock
suenan a gringo en cristiano.
Y, luego, con Joan Manuel,
un trovador y un juglar,
repetiremos cartel
en duelo crepuscular.
Redoblaremos la apuesta,
competiremos en quites,
no dormiremos la siesta
ni jugando al escondite.
Entre Borges y Neruda
desnudan a Eva y Adán,
de Borges toman la duda,
de Neruda el huracán.
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Sanguijuela
Mi amor era una guapa sanguijuela,
gualtrapa de franela y de playback,
perfumada de acíbar y candela,
casada con la pela y el coñac.
Mi guerra fue peor que Stalingrado,
tan crudo, tan desnudo, tan vacío,
su carne era el espejo del pecado,
con chalet adosado y mucho frío.
Qué más quisiera yo que decir basta,
no me entraba la ene con la o,
cocinaba fatal pero la pasta
se le daba tan bien que me arruinó.
Ciruja que mis vísceras estruja,
viruja al portador, carne de andén,
maruja de la estirpe de las brujas,
guardagujas de mi próximo tren.
Ahora que se ha ido, no me acuerdo
de lo que nos juntó y nos separó,
yo sé que a veces gano cuando pierdo
las ganas de jugar al dominó.
Desamparadas tengo mis canciones,
de sobra me lo dice Juan Manuel,
mi verso necesita vacaciones,
así que me despido por un mes.
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Idus de Marzo
El adelanto de las elecciones
seduce más a tirios que a troyanos,
cuando palacio crispa al ciudadano
sano es abrir temprano los melones.
Con sus ediles, sus diputaciones
y sus autonomías en otras manos,
no traerá más turistas el verano
ni los idus de marzo soluciones.
La Francia de Voltaire se va tiñendo
de Le Pen con coturnos sarkozies
y el bunga bunga pierde referendos.
Los puntos abandonan a las íes,
¿A quién votar con la que está cayendo?
¿A Cayo? ¿A Rubalcaba? ¿A Rosa Díez?
Poner en verso este presente impuro
tan prosaico que apesta a basurero
es dibujar un ruedo sin torero
y un burel bravucón triste y oscuro.
Pepero, izquierdo unido, extremoduro,
pinza del bellotal, terco avispero,
que, ahíto del talante Zapatero,
pinta de azul gaviota mi futuro.
Arrecia el vendaval del desengaño,
cotiza más la mierda que el decoro,
vierte Botín vinagre en las heridas.
Si seguimos así en un par de años,
las cosas que desprecio y las que añoro
serán obligatorias o prohibidas.
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Nombres propios
Strauss-Kahn
Los pecadillos de cama,
los menudillos del chef,
calientan el almirez
del socialista en pijama.
No era tonta la mucama,
por la polla muere el pez,
afine usted señor juez,
no es malo ser mujeriego
peor es hacer el juego
de la droite por un francés.
Chávez
Por desertar de la OEA
parece que el caudillismo
narcisismo leninismo
de Chávez se tambalea.
Para un colon con diarrea
no tiene cura el castrismo,
la próstata es el abismo
del macho alfa del Caribe.
Pero el futuro es un pibe
sin patria ni catecismo.
Teddy
Fue Judas en Jesucristo
Superstar y, hoy por hoy,
según la grey de Rajoy
mamporrero de Mefisto.
Multiplicó, porque es listo,
la manduca del artista
creador, músico, letrista.
Pero, pues tuerta es la ley,
Soraya le pide al rey
la cabeza del Bautista.
Cristina
Ni Duhalde ni Alfonsín,
la Kirchner, doliente viuda,
despejando cualquier duda
será candidata al fin.
Con Boudou y contra Clarín
bailará la cumparsita
que las Madres necesitan
para salir en la foto.
Su expectativa de voto
no la mejora ni Evita.
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Antes del diluvio
1.
Persigo un savoir faire civilizado
aunque mi sangre pide bronca airada,
será porque un soneto es casi nada,
será porque ya estoy prejubilado.
Pero sigo insurgente, encabronado
como el que más, sin tribu ni acampada,
insomne al filo de otra madrugada
cansada de mirar para otro lado.
Estupefacto, sí, porque el presente
se porta como un nazi con la gente
con deudas, churumbeles y esperanza.
Miseria al portador, fiel escudero,
cuídate del obispo y del banquero,
le dijo don Quijote a Sancho Panza.
2.
Tres magistrados dicen que dimiten,
secuestrados por cuotas de partidos,
de un Constitucional tan dividido
y harto de que el baranda tercie en quites.
Mandato caducado, torpe envite
de los mismos que a Bildu han permitido
contra el Supremo el fallo del ruido
y la furia que el quórum les permite.
Lo que era más ayer mañana es menos,
el ninot indultat borda el retrato
de un Camps cóctel de horchata con veneno.
Strauss-Kahn mejoró el affaire de Rato,
a un traficante del dolor ajeno
pedirle sensatez es insensato.
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Diverticulitis aguda
Pensé que era apendicitis
porque el espasmo, aunque fuerte,
disimula.
Puta diverticulitis
que me aqueja y no divierte
pero encula.
El caso es que ando postrado
con dieta blanda en el lecho
del dolor.
Lo sufrido por gozado,
peor es volar maltrecho
a Nueva York.
Los galenos me han prohibido
rock and roll, drogas y pajas,
copa y puro
pisar el freno ha servido
para cortar la baraja
del futuro.
En la camilla de urgencias
con olor a crisantemos
suena un blues,
farmacéutica licencia,
otro domingo hablaremos
del Perú.
Duquelas y sinsabores
sobresaltan los pomelos
de mi canto.
Perdónenme los lectores
que haga ripios con mis duelos
y quebrantos.
No hay barranco que no tenga
su homo ludens, su homo fáber,
su torero.
Ni mal que por bien no venga,
dijo Franco ante el cadáver
de Carrero.
Están han sido los poemas que más me gustan de Joaquín Sabina, espero que les hayan gustado a ustedes también y que sigan leyendo a éste gran poeta-cantante-escritor.