-
3.
Desde esta babilonia tan confusa,
tan latina con sello ultramarino,
dejadme blasfemar contra el destino
de un padrino que halaga pero abusa.
No es el momento de hilvanar excusas
contra las turbulencias del camino,
en cuanto a mí, deserto y abomino
del misil de Aladino made in USA.
Los Angeles, Miami, Nueva York,
Dulcineas espanglish de Cervantes,
Fidel, Bolívar, Juárez, San Martín.
Borgianos desencantos Maldoror,
Lezama al por menor, Cabrera Infante,
Abeles de la estirpe de Caín.
4.
Me está esperando el Nano y los ensayos
del Titanic, anfibio desafío,
manual de instrucciones contra el frío
del xarnego, el calé, el sudaca, el payo.
Me subleva callar pero me callo
por no ponerle puertas al vacío
saturnal del jarabe tapatío
que rara vez perdona cuando fallo.
La Piquer, en Manhattan (Viva España)
blindaba su baúl con siete llaves
en clave de Manuela Malasaña.
Que todo el cielo en un infierno cabe,
lo sabe quien resbala en la cucaña
donde Azaña quemó su última nave.
-
Otro gran poema escrito por Joaquín Sabina lleva el nombre de “Estrafalario”, este es uno de los poemas que más me gusta porque tiene la irreconocible metáfora de Sabina, esas frases únicas, tan poéticas, tan verdaderas y sinceras que logran erizarte la piel en cada verso. Sinceramente sus poemas no se alejan tanto de sus letras cantadas pero la diferencia es que en sus poemas al no tener la música de una canción tiene la música del verso y eso es lo que la hace única.
Estrafalario
Un verso es más que una bala
perdida y una botella
robinsona,
los que oxidan por las malas
el brillo de las estrellas
no perdonan.
Cuando el futuro se trunca
y el presente solivianta
el calendario,
hace más falta que nunca
la semilla que se planta
en un diario.
Los años que se avecinan
apelan al sacrificio
de la gente,
quemada por la rutina
la decencia es el oficio
más urgente.
-
A fuer de buen colchonero
tengo cholo el corazón
campo a través,
pero me quito el sombrero
cuando gana el Alcorcón
o el Mirandés.
Castrados contra solteros,
muera la melancolía
tuercebotas,
por más que ladre Roncero,
cada clásico es el día
de la marmota.
No se trata de opinar
en el ágora de Atenas
contra todo,
se trata de pelear
y pasar las nochebuenas
a mi modo.
Estuve el lunes pasado
sudando en el Ateneo
la camiseta
del lector amotinado
que no confunde el deseo
con la bragueta.
Me ponen de punta el vello
los que humillan a Carpanta
y a Garzón,
los que tocan a degüello
y el consorte de la infanta
de Borbón.
Dimití de una revista
de esas que quitan la venda
de las fotos,
mientras Público resista
no faltará quien defienda
nuestro voto.
-
Otro gran poema de Joaquín Sabina lleva el nombre de “Publico” y es un poema que no solo se lo dedica a su público, a aquellos que sea el día que sea van a ver sus shows, escuchan su música, compran sus discos, sino que Sabina poetiza a este público para hacerlo participe de su propia vida y de su propia historia. Realmente es la primera vez que leo un poema en el que se le agradece, en este caso a su público, por elegirlo, pero Sabina lo que logra es transformar a ese público en un personaje más de sus historias. Si no me creen miren el poema y verán que no les miento:
Publico
Público es una línea que nunca canta bingo,
Público es una mosca cojonera en Babel,
Público es mi tribuna bocazas del domingo,
Público es un milagro de tinta y de papel.
-
Público es mi vacuna, mi verbo, mi trinchera,
Público es una lágrima que moja el corazón,
Público es un semáforo desnudo en la escalera,
Público es la metáfora de la diosa razón.
Público es mi trabajo, mi verso, mi familia,
Público es mi Roberto Alcázar, mi Pedrín,
Público es una esdrújula con fobias y con filias,
Público es mi chaleco antibalas, mi bombín.
Público es el cuaderno de mi cuaderna vía,
Público es mi Jack Daniels a la hora del té,
por suerte no soy Cela, ni Losantos, ni Ussía,
ni canto por cantar ni escribo en ABC.
Público es mi Wyoming, mi Luis García Montero,
mi Nativel, mi Gibson, mi Garzón, mi Maraña,
mi futuro imperfecto sin putas ni toreros,
Público es un paréntesis entre las dos Españas.
Público es lo privado plural y compartido,
Público es una plaza pública en Lavapiés,
-
Público es la memoria vicaria del olvido,
Público es el botín de Botín al revés.
Público es una guerra que libra otra batalla,
Público es una falla que arde sin redención,
Público cuenta cosas que en privado se callan,
Público okupa un hueco que hay a mi alrededor.
Público es un anónimo con nombre y apellidos,
Público es una cuenta que no sabe contar,
Público es el aroma de lo nunca vivido,
Público es el marido de fulana de tal.
Público es un breviario que el alma necesita,
Público es un notario que sube al autobús,
Público es un calvario para el ario cainita,
Público es un don nadie que hace un órdago al mus.
Público es una nota que derrota un agravio,
Público es un periódico que no quiere mentir,
Público es una brújula, un faro, un astrolabio,
Público es un resabio que no puede morir.
-
“Más de cien mentiras” es otro gran poema de Joaquín Sabina que de vez en cuando, en sus recitales, lee y hace que el estadio estalle en aplausos y gritos ya que desde el poema se desprenda la sensación de un cantante que durante sus presentaciones no solo miente, como lo haría cualquier escritor, sino que crea un universo al que introduce al espectador y no lo suelta hasta que no termina. He aquí éste gran poema:
Más de cien mentiras
Cien representaciones de más de cien mentiras
celebra en la Gran Vía la troupe que me enamora,
del rock and roll al tango, del blues a la guajira
me honran, me traducen, me cantan, me mejoran.
Cuando el telón se abre dos y dos no son cuatro
en este zarzuelero Broadway golfo y castizo,
por una vez coinciden las musas y el teatro
con su antro, su navaja, su puta, su chorizo.
-
Que el director dirija, que el arreglista afine,
que limpien los actores de caspa los neones,
que duerman abrazados los medios y los fines,
que en otros labios sigan latiendo mis pulmones.
Aunque muerto de miedo, amo estas candilejas,
sudo en el escenario, fumo en el camerino,
mis duelos y quebrantos, mis cuentos de Calleja
convergen en el caso de la rubia platino.
Gracias a los guionistas, los músicos, la basca,
el productor, el notas, el crítico, el bombillas,
el que en plena tormenta se pica y no se rasca,
el Juande y la Manola que hacen cola en taquilla.
A estrenar el futuro, corrigiendo el pasado,
he venido esta noche por mi bombín de oro,
calzándome los guantes del boxeador sonado,
soñando con el tanga de las chicas del coro.
La orquesta del Titanic, hoteles, estaciones,
la luna es un semáforo de carne de membrillo,
me espera Buenos Aires, Serrat, otras canciones
y tres generaciones del rosa al amarillo.
-
Curándome en salud (Dos sonetos)
Excusatio non petita
Caerán otros gobiernos y otras gentes
seguirán aplaudiendo a los borbones,
unos se cagarán en los calzones,
yo volveré a nadar contra corriente.
El día de los santos inocentes
brindan las Herodías con Nerones
y desahucian catorce centuriones
a treinta y tres familias insolventes.
Feliz maúlla Intereconomía
desde que no defiendo la alegría
que ayer, aunque sufría, defendí.
Nunca fui tonto inútil ni palmero
de Chacón, Rubalcaba o Zapatero
¿subvenciones? ni un vil maravedí.
Acusatio manifiesta
Cierto que estuve con los de la ceja,
haciendo el oso, y, a toro pasado,
mi corazón, roñoso y encoñado,
ni se siente orgulloso ni se queja.
Ahora que las uvas nacen viejas
y san Silvestre está recién peinado
no sobra recordar que, en el pasado,
hubo una puerta grande y dos orejas.
¿Multiplicar los panes y los peces?
No ha sido bueno el año que se va
y el nuevo irá a peor según parece.
La recesión más lágrimas traerá,
cada lunes será martes y trece,
cada domingo fiesta de guardar.
-
Capear el temporal
1.
Capear el temporal a corto plazo
y, a medio plazo, ilustración en vena,
a largo plazo mueren las ballenas
en la playa del mar de los Sargazos.
Lo peor es seguir pagando a plazos
los ictus, los gerundios, las novenas,
lo mejor, al final de la faena,
compartir una copa y un abrazo.
Preferir la verdad a la mentira,
perseguir el bisonte de Altamira
que al horizonte mira preguntando.
La salud, si no entramos en detalles,
fantástica porque ando por las calles
manga por hombro, vivo y coleando.
2.
Malditos sean los economistas,
los talibanes del libre mercado,
las subprime, los hedge funds, los derivados,
Reagan, Thatcher, la bruja y el surfista.
¿Dónde carajo están los socialistas?
Wall Street nunca estuvo hipotecado
ni sus ejecutivos desahuciados
como el parado, el moro, el pensionista.
A la mierda los juegos malabares,
los mismos perros con otros collares
nos joden, nos racionan, nos camelan.
Sobran capos, gualtrapos, impostores,
el arcoíris tiene más colores,
Obama es gris, el negro era Mandela.