Joaquín Sabina. Poeta

Joaquín Sabina es un cantautor español de una gran trayectoria mundial y con alguna de las canciones más famosas de todos los tiempos. Dueño de una literatura y una poesía única todas sus canciones tienen esa forma poética de describir estados y sentimientos de manera metafórica y única. Pero este cantante y escritor lírico también ha escrito una serie de poemas que demuestran una vez más que todas sus letras, todos sus versos son poesía.
A continuación les compartiré algunos de los poemas más hermosos que ha escrito este cantante poeta a lo largo de su vida. De hecho éste cantante ha publicado una serie de libros, recopilación de poetas y cartas que nos dan la pauta de que siempre le ha gustado escribir. Es muy difícil que un cantante con letras tan hermosas no se sienta atraído por la literatura y la poesía.

Joaquín Sabina ha publicado una modesta cantidad de libros que van desde poemas, versos satíricos hasta correspondencia que ha tenido el cantante con figuras artísticas de otros países, todo ello se encuentra resumido en sus pequeños libros que ha ido publicando desde el año 1976. Todos sus poemas, todos sus versos, todas sus letras y todas sus cartas llevan el sello de Sabina, el sello de un hombre que contó, cuenta, que vivió y vive su vida a través de la música, de ese estado artístico que es muy parecido al literario ya que es un universo al que uno también se adentra para no volver a salir hasta que la música termina o hasta que la novela termina.
He aquí los libros que ha publicado el cantautor español a lo largo de su vida y el que podrán conseguir en cualquier librería:

"Memorias del exilio" (1976). Libreto de canciones publicado en Londres durante su exilio en la editorial Nueva Voz.

"De lo cantado y sus márgenes" (1986). Poesías basadas en su disco Inventario.
"El hombre del traje gris" (1989). Partituras.
"Perdonen la tristeza" (2000). Junto a Javier Menéndez Flores.
"Ciento volando de catorce" (2001). Recopilación de sonetos.
"Con buena letra" (2002). Recopilación de letras.
"Esta boca es mía" (2005). Recopilación de versos satíricos publicados en el semanario Interviú.
"Con buena letra 2" (2005). Recopilación de letras.
"Sabina en carne viva."
"Yo también sé jugarme la boca" (2006). Junto a Javier Menéndez Flores.
"Esta boca sigue siendo mía" (2007). Recopilación de versos satíricos publicados en el semanario Interviú.
"A vuelta de correo. Sabina espistolar" (2007). Epistolario que recoge la correspondencia entre el cantautor y personalidades como el subcomandante Marcos o Fito Páez, entre otros.
"Con buena letra 3" (2010). Recopilación de letras, esta vez incluyendo las 14 canciones de Vinagre y rosas, además de lo publicado en Con buena letra y Con buena letra 2.
"El grito en el suelo" (2012). Recopilación de poemas editados en el diario Público.

A continuación les compartiré algunos de los mejor poemas de Joaquín sabina, poemas que él ha ido escribiendo a lo largo de su vida:

Poema dedicado a Hermosillo

Uno escribe siempre la misma canción
Sobre un niño con cara de viejo
Que se atreve a volar bajo el cielo marrón
Que agoniza detrás del espejo

Uno inventa siempre la misma canción
Del poeta borracho y su musa
Del teclado mellado del acordeón
Del pecado mortal sin excusa

Uno canta siempre la misma canción
Otra noche en el bar de la esquina
Cerca de la estación, donde duerme un vagón
Cuando el tiempo amenaza rutina

Uno rumia siempre la misma canción
Como un perro ladrando a la luna
Con la misma trompeta y el mismo trombón
De mariachi que no hizo fortuna

Uno acaba nunca la misma canción
Mientras va del rosa al amarillo
Cuando llega la hora de alzarse el telón
Es un lujo estar en Hermosillo

Otro bello poema que me gustaría compartir con ustedes del gran cantautor español, Joaquín sabina es “Poema dedicado a Tijuana”:

Poema dedicado a Tijuana
“Uno escribe siempre la misma canción
Sobre un niño con cara de viejo
Que se atreve a volar bajo el cielo marrón
Que agoniza detrás del espejo

Uno inventa siempre la misma canción
Del poeta borracho y su musa
Del teclado mellado del acordeón
Del pecado mortal sin excusa

Uno canta siempre la misma canción
Otra noche en el bar de la esquina
Cerca de la estación, donde duerme un vagón
Cuando el tiempo amenaza rutina

Uno rumia siempre la misma canción
Como un perro ladrando a la luna
Con la misma trompeta y el mismo trombón
De mariachi que no hizo fortuna

Uno acaba nunca la misma canción
Agridulce como una botana,
Cuando llega la hora de alzarse el telón,
Es un lujo volver a Tijuana”

Joaquín Sabina ha publicado un extenso poema respecto a los conflictos que sufre su propio país, su propio España y lo hizo de la siguiente manera:

Magistrados, vaya tropa

Costa y Camps son inocentes,
Baltasar un delincuente
peligroso,
la prensa internacionar
crucifica al tribunal
por alevoso.

¿Respeto por el Supremo?
Me cuesta mientras blasfemo
contra el trepa,
si la letra de la ley
sanciona que el tuerto es rey
¡Viva la Pepa!
El juez estrella estrellado
por haberse destacado
en un oficio
de togados obedientes
que nunca sacan los dientes
contra el vicio

El narco y el terrorista,
el Pinochet y el perista
de los GAL
brindan con champán francés
celebrando que el buen juez
acabe mal.

Los huesos de las cunetas,
¿quién carajo los respeta
y los rescata?
Garzón hizo lo que pudo
por deshacer ese nudo
en la corbata.

Inmundo mundo al revés,
los que juzgan con los pies
dictan sentencia,
encadenando a Garzón
amordazan la razón
y la conciencia.

Qué vergüenza señorías
si triunfa la sangre fría
en este punto
de la historia interminable
que no confunde culpable
con presunto.

Ganan porque fracasamos,
cabalgan porque dejamos
de ladrar,
el tiempo pondrá en su sitio
un auto falto de litio
y bipolar.

Tanta saña contra él
acabó trucando el fiel
de la balanza,
me rasco porque me pican
las togas que santifican
la venganza.

Baltasar es el rey bruno
que se creyó blanco y uno
de los nuestros,
abomino de este fallo
tan mezquino, tan malayo
y tan siniestro.

El chileno, el argentino
braman contra el desatino
judicial,
los huérfanos de la guerra
reviven un cuerpo a tierra
criminal.

Que se tiente Rubalcaba
la ropa porque las habas
del congreso
mal contadas se repiten
si Carme y Garzón compiten
por un beso.

El vals de los magistrados
nos mostró esta vez su lado
más oscuro,
son coleguitas ¡Qué tropa!
los que le llenan la copa
de cianuro.

La condena promulgada
se parece a la quijada de Caín,
para acabar de joder
ahora tendrán que absolver
a Urdangarín.

A bailar el tico tico
sin las Jennifer, los Kikos
y las Juanis,
me voy, doblando la apuesta
de mi primo con la orquesta
del Titanic.

Otro gran poema de Joaquín Sabina es llamado “Wihtney, Atenas, Gürteladas”:

Wihtney, Atenas, Gürteladas
Whitney Houston naufragó
cansada de dar la nota
como otra muñeca rota
con calambres en la voz.
En la baraja del pop
desde ayer falta otra sota,
moreno cuerpo de jota
que nos deja más viudos.
Queda el Serrat que no es mudo
y el juglar de Minnesota.

Contra el euro y por el dracma
brama la noche de Atenas,
entre el espanto y la trena
arde la plaza Sintagma.
Lacrimógena la pasma
tira bombas en cadena,
la basca se desmelena
contra el ogro financiero
que, el 14 de febrero,
San Cobardín envenena.
La reforma laboral
deja en bragas al currante
como hizo con sus votantes
el Rajoy electoral.
Los mamporreros del GAL,
falange y narcos mediante,
jartos de tanto talante
se vengan a gürteladas
con otra pinochetada
del cuesta abajo firmante.

A continuación les compartiré los cuatro sonetos que escribió el gran cantautor español Joaquín Sabina bajo el título “Miami´s Blues”. En esta faceta podemos seguir observando a un gran poema que bajo un tópico tan conocido como el soneto realiza una descripción única y sagaz sobre Miami en Estados Unidos, en realción con Cuba, La Habana. Son muy interesantes las líneas que cruza y entrecruza bajo éste conflicto que es el de Miami con Cuba. He aquí su reflexión poética:

Miami´s Blues
Cuatro sonetos

1.
Tan lejos y tan cerca de La Habana,
con mis botas tejanas cuerpo a tierra,
con Juanes y Juan Luis en son de guerra
y un colibrí exiliado en la ventana.

Con mi musa castiza afrocubana,
tan mestiza, tan lúbrica y gamberra,
para mi corazón, diente de sierra,
trasquilado de tanto andar por lana.

Castrista fui, ya no sé lo que soy
pero mi canto sigue en cuarentena
por no adornar la ceja de Rajoy.

Como no sé bailar en las verbenas,
sin hacerme ilusiones, hoy por hoy,
afónica y tenaz va mi alma en pena.

El segundo soneto se adentra más a la temática marítima, a los entrecruzamientos entre ambos países, al olvido, al gringo, al cubano. Por momentos introduce el universo griego, luego pagano, es decir que su pluma va tocando diversos tópicos literarios y poéticos para contar en un soneto la historia de dos pueblos tan unidos como los Miami y Cuba por más que ambos intenten no demostrarlo, no decirlo, no contarlo:

2.
Aquí olvida cadenas el Caribe,
Florida y el rencor se dan la mano,
prófugos del invierno hacen verano
la mulata, el chicano, el gringo, el pibe.

Acude aquí también quien esto escribe
a provocar a tirios y troyanos,
al nuevo rico impúdico y pagano
y al homeless que al infierno sobrevive.

La doctrina del culto al cuerpo arrasa
las playas y los cayos consagrados
a Satán y su novia Satanasa.

Sin ser maciza o joven no hay pecado
que puedas redimir en esta casa
a menos que lo abones al contado.

3.
Desde esta babilonia tan confusa,
tan latina con sello ultramarino,
dejadme blasfemar contra el destino
de un padrino que halaga pero abusa.

No es el momento de hilvanar excusas
contra las turbulencias del camino,
en cuanto a mí, deserto y abomino
del misil de Aladino made in USA.

Los Angeles, Miami, Nueva York,
Dulcineas espanglish de Cervantes,
Fidel, Bolívar, Juárez, San Martín.

Borgianos desencantos Maldoror,
Lezama al por menor, Cabrera Infante,
Abeles de la estirpe de Caín.

4.
Me está esperando el Nano y los ensayos
del Titanic, anfibio desafío,
manual de instrucciones contra el frío
del xarnego, el calé, el sudaca, el payo.

Me subleva callar pero me callo
por no ponerle puertas al vacío
saturnal del jarabe tapatío
que rara vez perdona cuando fallo.

La Piquer, en Manhattan (Viva España)
blindaba su baúl con siete llaves
en clave de Manuela Malasaña.

Que todo el cielo en un infierno cabe,
lo sabe quien resbala en la cucaña
donde Azaña quemó su última nave.

Otro gran poema escrito por Joaquín Sabina lleva el nombre de “Estrafalario”, este es uno de los poemas que más me gusta porque tiene la irreconocible metáfora de Sabina, esas frases únicas, tan poéticas, tan verdaderas y sinceras que logran erizarte la piel en cada verso. Sinceramente sus poemas no se alejan tanto de sus letras cantadas pero la diferencia es que en sus poemas al no tener la música de una canción tiene la música del verso y eso es lo que la hace única.

Estrafalario
Un verso es más que una bala
perdida y una botella
robinsona,
los que oxidan por las malas
el brillo de las estrellas
no perdonan.

Cuando el futuro se trunca
y el presente solivianta
el calendario,
hace más falta que nunca
la semilla que se planta
en un diario.

Los años que se avecinan
apelan al sacrificio
de la gente,
quemada por la rutina
la decencia es el oficio
más urgente.

A fuer de buen colchonero
tengo cholo el corazón
campo a través,
pero me quito el sombrero
cuando gana el Alcorcón
o el Mirandés.

Castrados contra solteros,
muera la melancolía
tuercebotas,
por más que ladre Roncero,
cada clásico es el día
de la marmota.

No se trata de opinar
en el ágora de Atenas
contra todo,
se trata de pelear
y pasar las nochebuenas
a mi modo.

Estuve el lunes pasado
sudando en el Ateneo
la camiseta
del lector amotinado
que no confunde el deseo
con la bragueta.

Me ponen de punta el vello
los que humillan a Carpanta
y a Garzón,
los que tocan a degüello
y el consorte de la infanta
de Borbón.

Dimití de una revista
de esas que quitan la venda
de las fotos,
mientras Público resista
no faltará quien defienda
nuestro voto.

Otro gran poema de Joaquín Sabina lleva el nombre de “Publico” y es un poema que no solo se lo dedica a su público, a aquellos que sea el día que sea van a ver sus shows, escuchan su música, compran sus discos, sino que Sabina poetiza a este público para hacerlo participe de su propia vida y de su propia historia. Realmente es la primera vez que leo un poema en el que se le agradece, en este caso a su público, por elegirlo, pero Sabina lo que logra es transformar a ese público en un personaje más de sus historias. Si no me creen miren el poema y verán que no les miento:

Publico
Público es una línea que nunca canta bingo,
Público es una mosca cojonera en Babel,
Público es mi tribuna bocazas del domingo,
Público es un milagro de tinta y de papel.

Público es mi vacuna, mi verbo, mi trinchera,
Público es una lágrima que moja el corazón,
Público es un semáforo desnudo en la escalera,
Público es la metáfora de la diosa razón.

Público es mi trabajo, mi verso, mi familia,
Público es mi Roberto Alcázar, mi Pedrín,
Público es una esdrújula con fobias y con filias,
Público es mi chaleco antibalas, mi bombín.

Público es el cuaderno de mi cuaderna vía,
Público es mi Jack Daniels a la hora del té,
por suerte no soy Cela, ni Losantos, ni Ussía,
ni canto por cantar ni escribo en ABC.

Público es mi Wyoming, mi Luis García Montero,
mi Nativel, mi Gibson, mi Garzón, mi Maraña,
mi futuro imperfecto sin putas ni toreros,
Público es un paréntesis entre las dos Españas.

Público es lo privado plural y compartido,
Público es una plaza pública en Lavapiés,

Público es la memoria vicaria del olvido,
Público es el botín de Botín al revés.

Público es una guerra que libra otra batalla,
Público es una falla que arde sin redención,
Público cuenta cosas que en privado se callan,
Público okupa un hueco que hay a mi alrededor.

Público es un anónimo con nombre y apellidos,
Público es una cuenta que no sabe contar,
Público es el aroma de lo nunca vivido,
Público es el marido de fulana de tal.

Público es un breviario que el alma necesita,
Público es un notario que sube al autobús,
Público es un calvario para el ario cainita,
Público es un don nadie que hace un órdago al mus.

Público es una nota que derrota un agravio,
Público es un periódico que no quiere mentir,
Público es una brújula, un faro, un astrolabio,
Público es un resabio que no puede morir.

“Más de cien mentiras” es otro gran poema de Joaquín Sabina que de vez en cuando, en sus recitales, lee y hace que el estadio estalle en aplausos y gritos ya que desde el poema se desprenda la sensación de un cantante que durante sus presentaciones no solo miente, como lo haría cualquier escritor, sino que crea un universo al que introduce al espectador y no lo suelta hasta que no termina. He aquí éste gran poema:

Más de cien mentiras
Cien representaciones de más de cien mentiras
celebra en la Gran Vía la troupe que me enamora,
del rock and roll al tango, del blues a la guajira
me honran, me traducen, me cantan, me mejoran.

Cuando el telón se abre dos y dos no son cuatro
en este zarzuelero Broadway golfo y castizo,
por una vez coinciden las musas y el teatro
con su antro, su navaja, su puta, su chorizo.

Que el director dirija, que el arreglista afine,
que limpien los actores de caspa los neones,
que duerman abrazados los medios y los fines,
que en otros labios sigan latiendo mis pulmones.

Aunque muerto de miedo, amo estas candilejas,
sudo en el escenario, fumo en el camerino,
mis duelos y quebrantos, mis cuentos de Calleja
convergen en el caso de la rubia platino.
Gracias a los guionistas, los músicos, la basca,
el productor, el notas, el crítico, el bombillas,
el que en plena tormenta se pica y no se rasca,
el Juande y la Manola que hacen cola en taquilla.

A estrenar el futuro, corrigiendo el pasado,
he venido esta noche por mi bombín de oro,
calzándome los guantes del boxeador sonado,
soñando con el tanga de las chicas del coro.

La orquesta del Titanic, hoteles, estaciones,
la luna es un semáforo de carne de membrillo,
me espera Buenos Aires, Serrat, otras canciones
y tres generaciones del rosa al amarillo.

Curándome en salud (Dos sonetos)


Excusatio non petita

Caerán otros gobiernos y otras gentes
seguirán aplaudiendo a los borbones,
unos se cagarán en los calzones,
yo volveré a nadar contra corriente.

El día de los santos inocentes
brindan las Herodías con Nerones
y desahucian catorce centuriones
a treinta y tres familias insolventes.

Feliz maúlla Intereconomía
desde que no defiendo la alegría
que ayer, aunque sufría, defendí.

Nunca fui tonto inútil ni palmero
de Chacón, Rubalcaba o Zapatero
¿subvenciones? ni un vil maravedí.

Acusatio manifiesta

Cierto que estuve con los de la ceja,
haciendo el oso, y, a toro pasado,
mi corazón, roñoso y encoñado,
ni se siente orgulloso ni se queja.

Ahora que las uvas nacen viejas
y san Silvestre está recién peinado
no sobra recordar que, en el pasado,
hubo una puerta grande y dos orejas.

¿Multiplicar los panes y los peces?
No ha sido bueno el año que se va
y el nuevo irá a peor según parece.

La recesión más lágrimas traerá,
cada lunes será martes y trece,
cada domingo fiesta de guardar.

Capear el temporal

1.
Capear el temporal a corto plazo
y, a medio plazo, ilustración en vena,
a largo plazo mueren las ballenas
en la playa del mar de los Sargazos.

Lo peor es seguir pagando a plazos
los ictus, los gerundios, las novenas,
lo mejor, al final de la faena,
compartir una copa y un abrazo.

Preferir la verdad a la mentira,
perseguir el bisonte de Altamira
que al horizonte mira preguntando.

La salud, si no entramos en detalles,
fantástica porque ando por las calles
manga por hombro, vivo y coleando.

2.
Malditos sean los economistas,
los talibanes del libre mercado,
las subprime, los hedge funds, los derivados,
Reagan, Thatcher, la bruja y el surfista.

¿Dónde carajo están los socialistas?
Wall Street nunca estuvo hipotecado
ni sus ejecutivos desahuciados
como el parado, el moro, el pensionista.

A la mierda los juegos malabares,
los mismos perros con otros collares
nos joden, nos racionan, nos camelan.

Sobran capos, gualtrapos, impostores,
el arcoíris tiene más colores,
Obama es gris, el negro era Mandela.

De las musas al teatro

1.
Parece que otra ingrata recesión
más pirata y feroz que la de antes
amenaza llevarse por delante
las rentas de la diosa Sinrazón.

Europa es un mercado y un borrón,
un fado sin pasión ni Rocinante,
¿el vicio de mi oficio? dar el cante,
como un Dante andrajoso de salón.

Vendrá el Apocalipsis cuando toque,
mientras tanto y, perdonen que me enroque,
dos y dos casi nunca suman cuatro.

Al olvido pasó Carod Rovira
y Anguita y Camps y más de cien mentiras
hoy pasan de las musas al teatro.

2.
Con mi bombín desfacedor de entuertos
en Nueva York debuto esta semana,
a la vejez viruelas y aduanas,
candilejas, neones, aeropuertos.

Oxidado el pasado sigue abierto
un porvenir de orín en las persianas,
antes de que se cierren las ventanas
que los muertos entierren a sus muertos.

Por mucho que los tenga confesados,
piadoso como fui, de higos a brevas,
no me duelen disfraces ni pecados.

Por tísica que esté la luna nueva,
como dijo un poeta desahuciado:
conmigo vais, mi corazón os lleva.

“Y sin embargo” es una de las canciones más hermosas y conocidas de Joaquín Sabina en este poema el poeta-cantante nos cuenta la historia detrás de ésta gran canción en donde se cuenta el amor de una mujer con él y si la canción ya nos encantaba y emocionaba apenas la escuchábamos imagínense lo que podrá hacer un poema que habla sobre eso a nosotros, bueno si quieren saberlo deben leer a continuación éste poema. He aquí su poema “Y sin embargo, Anita”

Y sin embargo, Anita
Y sin embargo es mi canción de amor
menos contrita,
doméstica bolita de alcanfor,
agua maldita,
canita al aire para respirar
versos impuros,
cuando la sopa boba conyugal
sabe a bromuro.
Es una historia de azufre indolente
chapada en oro,
si se me olvida la letra la gente
se inventa el coro.
Nunca soñé deshojar en Las Ventas
la margarita,
ni que quisiera endulzar mis tormentas
la dulce Anita.

Como un delfín del sur que pierde el norte
viajó mi son
y mi bombín por fin brilló en la corte
de faraón.
Mientras el cuore y la telengañifa
venden zurrapa,
a mí me toca bailar en la rifa
con la más guapa.
Vecino soy de la calle del Oso
donde creció,
por eso nunca le digo a su esposo:
Víctor soy yo.
Como mi lengua rima en consonante
con su postigo,
ahora que mengua la luna menguante
cuenta conmigo.
Cuando indignada la airada protesta
viene empujando,
sepan ustedes que la Pili Cuesta
sigue cantando.
Y sin embargo este infiel trovador
sentimental
que en el pasado fue más pecador
que musical
sin desmentir que el edén se la sopla
se pone a cien,
cuando le dicen que canta sus coplas
Ana Belén.
Gocen ustedes de sus gorgoritos,
mi la re do,
sin olvidar al póstumo flaquito
que los soñó.

Urgencias
Urge cambiarle al corazón las pilas
cuando el viento
irredento
rompe banderas.
No le prestes a Dalila
tus tijeras.
¿Dónde carajo está la nueva izquierda
sin complejos
contra el viejo
caimán de la burrez?
Que se sacudan la mierda
de una vez.
Huérfana del ladrillo neobarroco,
la hueste rojigualda
antiMafalda
grita que viene el coco.
Duran poco las faldas
a lo loco.
Hasta los pajarillos desafinan
con su tosco pío pío
sombrío
entre cañones.
El futuro es una esquina
sin balcones.
Flota en el aire una melancolía
de hojas de un calendario
mercenario,
qué dolor.
Mañana será otro día
mucho peor.
Por no pedir disculpas ni permiso,
levanté una balada
hipotecada
con sangre de otra herida,
sin otro compromiso
que la vida.
No es buen domingo para la tarea
de dejar de fumar.
Aunque la bolsa no sona,
hoy pasea
de luces por Barcelona
José Tomás.

Coplillas ultramarinas

Desde la Lima de Humala
más chola que Extremoduro
vuelvo a Tirso donde talan
los catones del futuro.

Demencias ultramarinas
contra paciencias Rajoy,
Correas, Evos, Cristinas,
Chávez y monos Jojoy.

Apocalipsis marcianos,
Londres, Juárez, Kandahar,
ni yuppies ni bosquimanos
estados del malestar.

Desde tan lejos, Europa,
huele a carne de cañón,
la crisis es una copa
de ricino y garrafón.
De vuelta de vacaciones
Lavapiés huele a zotal,
los bancos de tiburones
son un pescado mortal.

¿Indignados? Por supuesto,
¿jodidos? Claro que sí,
meando fuera del tiesto
del alba del alhelí.

Sobran plumas ilustradas
sobornadas por Mefisto,
monjitas arreboladas,
papamóviles sin cristo.

Dentro de un mes a Miami
donde mi tron Milanés
debutó contra un tsunami
verde olivo y al revés.

Pero, antes, a Nueva York
y al Hollywood más chicano
donde el corrido y el rock
suenan a gringo en cristiano.

Y, luego, con Joan Manuel,
un trovador y un juglar,
repetiremos cartel
en duelo crepuscular.

Redoblaremos la apuesta,
competiremos en quites,
no dormiremos la siesta
ni jugando al escondite.

Entre Borges y Neruda
desnudan a Eva y Adán,
de Borges toman la duda,
de Neruda el huracán.

Sanguijuela

Mi amor era una guapa sanguijuela,
gualtrapa de franela y de playback,
perfumada de acíbar y candela,
casada con la pela y el coñac.

Mi guerra fue peor que Stalingrado,
tan crudo, tan desnudo, tan vacío,
su carne era el espejo del pecado,
con chalet adosado y mucho frío.

Qué más quisiera yo que decir basta,
no me entraba la ene con la o,
cocinaba fatal pero la pasta
se le daba tan bien que me arruinó.
Ciruja que mis vísceras estruja,
viruja al portador, carne de andén,
maruja de la estirpe de las brujas,
guardagujas de mi próximo tren.

Ahora que se ha ido, no me acuerdo
de lo que nos juntó y nos separó,
yo sé que a veces gano cuando pierdo
las ganas de jugar al dominó.

Desamparadas tengo mis canciones,
de sobra me lo dice Juan Manuel,
mi verso necesita vacaciones,
así que me despido por un mes.

Idus de Marzo

El adelanto de las elecciones
seduce más a tirios que a troyanos,
cuando palacio crispa al ciudadano
sano es abrir temprano los melones.

Con sus ediles, sus diputaciones
y sus autonomías en otras manos,
no traerá más turistas el verano
ni los idus de marzo soluciones.

La Francia de Voltaire se va tiñendo
de Le Pen con coturnos sarkozies
y el bunga bunga pierde referendos.

Los puntos abandonan a las íes,
¿A quién votar con la que está cayendo?
¿A Cayo? ¿A Rubalcaba? ¿A Rosa Díez?

Poner en verso este presente impuro
tan prosaico que apesta a basurero
es dibujar un ruedo sin torero
y un burel bravucón triste y oscuro.

Pepero, izquierdo unido, extremoduro,
pinza del bellotal, terco avispero,
que, ahíto del talante Zapatero,
pinta de azul gaviota mi futuro.

Arrecia el vendaval del desengaño,
cotiza más la mierda que el decoro,
vierte Botín vinagre en las heridas.

Si seguimos así en un par de años,
las cosas que desprecio y las que añoro
serán obligatorias o prohibidas.

Nombres propios

Strauss-Kahn
Los pecadillos de cama,
los menudillos del chef,
calientan el almirez
del socialista en pijama.
No era tonta la mucama,
por la polla muere el pez,
afine usted señor juez,
no es malo ser mujeriego
peor es hacer el juego
de la droite por un francés.
Chávez

Por desertar de la OEA
parece que el caudillismo
narcisismo leninismo
de Chávez se tambalea.
Para un colon con diarrea
no tiene cura el castrismo,
la próstata es el abismo
del macho alfa del Caribe.
Pero el futuro es un pibe
sin patria ni catecismo.
Teddy

Fue Judas en Jesucristo
Superstar y, hoy por hoy,
según la grey de Rajoy
mamporrero de Mefisto.
Multiplicó, porque es listo,
la manduca del artista
creador, músico, letrista.
Pero, pues tuerta es la ley,
Soraya le pide al rey
la cabeza del Bautista.
Cristina

Ni Duhalde ni Alfonsín,
la Kirchner, doliente viuda,
despejando cualquier duda
será candidata al fin.
Con Boudou y contra Clarín
bailará la cumparsita
que las Madres necesitan
para salir en la foto.
Su expectativa de voto
no la mejora ni Evita.

Antes del diluvio

1.
Persigo un savoir faire civilizado
aunque mi sangre pide bronca airada,
será porque un soneto es casi nada,
será porque ya estoy prejubilado.

Pero sigo insurgente, encabronado
como el que más, sin tribu ni acampada,
insomne al filo de otra madrugada
cansada de mirar para otro lado.

Estupefacto, sí, porque el presente
se porta como un nazi con la gente
con deudas, churumbeles y esperanza.

Miseria al portador, fiel escudero,
cuídate del obispo y del banquero,
le dijo don Quijote a Sancho Panza.

2.
Tres magistrados dicen que dimiten,
secuestrados por cuotas de partidos,
de un Constitucional tan dividido
y harto de que el baranda tercie en quites.

Mandato caducado, torpe envite
de los mismos que a Bildu han permitido
contra el Supremo el fallo del ruido
y la furia que el quórum les permite.

Lo que era más ayer mañana es menos,
el ninot indultat borda el retrato
de un Camps cóctel de horchata con veneno.

Strauss-Kahn mejoró el affaire de Rato,
a un traficante del dolor ajeno
pedirle sensatez es insensato.

Diverticulitis aguda

Pensé que era apendicitis
porque el espasmo, aunque fuerte,
disimula.
Puta diverticulitis
que me aqueja y no divierte
pero encula.

El caso es que ando postrado
con dieta blanda en el lecho
del dolor.
Lo sufrido por gozado,
peor es volar maltrecho
a Nueva York.

Los galenos me han prohibido
rock and roll, drogas y pajas,
copa y puro
pisar el freno ha servido
para cortar la baraja
del futuro.
En la camilla de urgencias
con olor a crisantemos
suena un blues,
farmacéutica licencia,
otro domingo hablaremos
del Perú.

Duquelas y sinsabores
sobresaltan los pomelos
de mi canto.
Perdónenme los lectores
que haga ripios con mis duelos
y quebrantos.

No hay barranco que no tenga
su homo ludens, su homo fáber,
su torero.
Ni mal que por bien no venga,
dijo Franco ante el cadáver
de Carrero.

Están han sido los poemas que más me gustan de Joaquín Sabina, espero que les hayan gustado a ustedes también y que sigan leyendo a éste gran poeta-cantante-escritor.