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Tema: Wystan Hugh Auden:

  1. #11
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    Como podrán observar la muerte, el tiempo, la sociedad y la vida son los tópicos de sus poemas tal como aparecen en éste otro gran poema de W.H.Auden titulado: “Funeral blues”.

    Funeral blues

    Paren todos los relojes, descuelguen el teléfono,
    Eviten que el perro ladre dándole un hueso jugoso,
    Silencien los pianos, y con un apagado timbal,
    Saquen el ataúd, dejen pasar a los deudos.

    Que los aviones nos sobrevuelen en círculos luctuosos
    garabateando en el cielo el mensaje Él ha muerto,
    Pongan un crespón alrededor de los cuellos blancos de las palomas,
    Que los policías de tráfico usen guantes negros de algodón.

    Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,
    Mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
    Mi mediodía, mi medianoche, mi palabra, mi canción;
    Creí que el amor sería eterno, pero me equivoqué.

    Ya no deseo las estrellas: apáguenlas todas;
    Llévense la luna y desmantelen el sol;
    Vacíen el océano y talen los bosques,
    Porque ya nada puede volver a ser como antes.

    •   Alt 


        
       

  2. #12
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    Sobre la vida y la verdad debemos, sin lugar a dudas, leer el poema de W.H.Auden titulado “La historia de la verdad”.

    La historia de la verdad

    En aquellos tiempos en que ser era creer,
    la Verdad era el súmmum de muchos creíbles,
    más previa, más perpetua, que un león con alas de murciélago,
    un perro con cola de pez o un pez con cabeza de águila,
    en absoluto como los mortales, en tela de juicio por sus muertes.

    La Verdad era su modelo mientras se afanaban en construir
    un mundo de objetos perdurables en los que creer,
    sin creer que la loza de barro y la leyenda,
    el pórtico y la canción, eran veraces o embusteros:
    la Verdad ya existía para ser cierta.

    Esto ahora que, práctica como los platos de cartón,
    la Verdad es convertible en kilovatios,
    lo último por lo que nos regimos es un antimodelo,
    alguna falsedad que cualquiera puede desmentir,
    una nada en cuya existencia nadie tiene por qué creer.

  3. #13
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    Y si queremos saber sobre el amor debemos, sin lugar a dudas, leer el gran poema de W.H.Auden titulado “La ley como el amor”. Donde logra tocar sus dos tópicos más famosos la justicia y el amor.

    La ley como el amor

    La Ley, dicen los jardineros, es el sol,
    la Ley es aquello
    que todos los jardineros obedecen
    mañana, ayer, hoy.

    La Leyes la sabiduría de los viejos,
    rezongan lánguidos los abuelos impotentes;
    los nietos sacan una lengua atiplada,
    la Ley es la razón de la juventud.

    La Ley, dice el sacerdote con mirada piadosa,
    explicándose ante una congregación impía,
    la Leyes las palabras en mi piadoso libro,
    la Ley es mi púlpito y mi campanario.
    La Ley, dice el juez con su mirada de menosprecio,
    hablando con claridad y suma dureza,
    la Ley es como ya os dije,
    la Ley es como, supongo, sabéis es
    la Ley, pero dejadme que os lo explique otra vez,
    la Ley es La Ley.

  4. #14
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    El poema no termina allí sino que sigue abriendo, el poeta, su corazón en los siguientes versos. Como podrán observar éste poema lleva en sus entrañas la búsqueda del amor y la justicia a través del amor, ya que solo es a través del amor por donde el ser humano puede alcanzar la verdadera ley.
    Sin embargo, los eruditos cumplidores de la ley escriben:

    la Ley no acierta ni se equivoca,
    la Ley no es más que crímenes
    castigados por lugares y épocas,
    la Ley es la ropa que llevan los hombres
    en cualquier momento, en cualquier lugar,
    la ley es Buenos Días y Buenas Noches.

    Otros dicen, la Ley es nuestro Destino;
    otros dicen, la Leyes nuestro Estado;
    otros dicen, otros dicen
    la Ley ya no existe,
    la Ley ha desaparecido.

    Y siempre la muchedumbre furiosa y vociferante,
    muy furiosa y muy vociferante,
    la Ley somos nosotros,
    y siempre el débil idiota débilmente Yo.

  5. #15
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    Si nosotros, cariño, sabemos que no sabemos más
    que ellos sobre la Ley,
    si yo no sé más que tú
    qué deberíamos y no deberíamos hacer
    salvo que todos aceptamos
    de buen grado o por fuerza
    que la Ley es
    y que todos lo sabemos,
    si por tanto pensando que es absurdo
    identificar la Ley con otra palabra,
    a diferencia de tantos hombres
    no puedo decir que la Ley es otra vez,
    no más que ellos podemos sofocar
    el deseo universal de descubrir
    o zafarnos de nuestra propia situación
    hacia una condición indiferente.

    Aunque al menos puedo limitar
    tu vanidad y la mía
    a expresar tímidamente
    una tímida similitud,
    alardearemos de todos modos:
    como el amor, digo yo.

    Como el amor que no sabemos dónde o por qué,
    como el amor que no podemos imponer ni abandonar,
    como el amor que a menudo lloramos,
    como el amor que rara vez conservamos.

  6. #16
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    El poema de W.H.Auden “Lo primero es lo primero” nos encontramos con un poeta que no escribe ya en verso sino que se anima a escribir en prosa poética haciendo eco en sus tópicos más famosos que fuimos nombrando en todos los poemas anteriormente citados.

    Lo primero es lo primero

    Desvelado, yací en los brazos de mi propio calor y escuché
    una tormenta que paladeaba su condición de tormenta en la oscuridad invernal
    hasta que mi oído, como ocurre cuando estoy medio dormido o medio sobrio,
    se afanó en desentrañar ese alboroto exclamativo,
    trocando sus etéreas vocales y acuosas consonantes
    en un discurso de amor indicativo de un Nombre Propio.

    Difícilmente la lengua que hubiera escogido yo, y sin embargo, en la medida
    en que lo permitían la estridencia y la torpeza, te elogiaba,
    reconociéndote como una criatura divina de la Luna y el Viento del Oeste
    con poder para domar monstruos reales e imaginarios,
    comparando tu aplomo vital con un condado montañés,
    verde a posta por aquí, por allá puro azul por si trajera suerte.

  7. #17
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    A pesar de lo estruendoso que era, a solas como sin duda me encontró,
    reconstruyó un día de silencio peculiar
    en que un estornudo podría haberse oído a una milla, y me permitió caminar
    sobre un promontorio de lava a tu lado, la ocasión tan eterna
    como la mirada de cualquier rosa, tu presencia exactamente
    tan singular, tan valiosa, tan allí, tan ahora.

    Todo ello, además, a una hora en la que más a menudo de lo que quisiera
    un diablo sonriente me molesta en hermoso inglés,
    prediciendo un mundo en el que todo lugar sagrado
    es un yacimiento cubierto de arena al que acuden todos los tejanos cultos,
    desinformados y desplumados por sus guías,
    y todos los corazones mansos se han extinguido cual Obispos Hegelianos.

    Agradecido, dormí hasta una mañana que no dijo
    cuánto creía de lo que, según yo, había dicho la tormenta
    sino que discretamente hizo que me fijara en lo que había hecho
    -unos cuantos metros cúbicos más en mi cisterna
    contra un verano leonino-, estableciendo prioridades:
    miles han vivido sin amor, nadie sin agua.

  8. #18
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    Musée des beaux-arts

    Acerca del dolor jamás se equivocaron
    Los Antiguos Maestros. Y qué bien entendieron
    Su función en el mundo. Cómo llega
    Mientras alguno cena o abre la ventana
    O nada más camina sin objeto.
    Cómo, mientras los viejos aguardan reverentes
    El milagroso Nacimiento, habrá siempre
    Niños sin mayor interés en lo que ocurre,
    Patinando
    En el estanque helado a la orilla del bosque.

    No olvidaron jamás
    Que el eterno martirio ha de seguir su curso,
    Irremediablemente, en sórdidos rincones,
    Donde viven los perros su perra vida
    Y la yegua del verdugo se rasca
    Las inocentes grupas contra un árbol.

    Por ejemplo, en el Icaro de Brueghel:
    Con qué serenidad
    Todo parece lejos del desastre.
    El labrador oyó seguramente
    El rumor de las aguas y el grito inconsolable.
    Pero el fracaso no lo conmovió:
    Brillaba el sol como brilló en el cuerpo blanco
    Al hundirse en las aguas verdes.

    Y la elegante y delicada nave
    Debió haber visto lo inaudito:
    La caída de un niño que volaba.
    Pero el barco tenía un destino
    Y siguió navegando en calma.

  9. #19
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    "No habrá paz" es otro gran poema de W.H.Auden donde podemos observar la paz no desde lo espiritual sino desde la justicia y la verdad.

    No habrá paz

    Aunque el tiempo suave y despejado
    sonríe de nuevo sobre el condado de tu estima
    y sus colores regresan, la tormenta te ha cambiado:
    no olvidarás, nunca,
    la oscuridad que borra la esperanza, la tempestad
    que profetiza tu perdición.

    Debes vivir con tu conocimiento.
    Muy atrás, más allá, fuera de ti hay otros,
    en ausencias sin luna de los que nunca supiste,
    quienes desde luego supieron de ti,
    seres de género y número desconocidos:
    y no les gustas.

    ¿Qué les has hecho?
    ¿Nada? Nada no es una respuesta:
    llegarás a creer -¿cómo vas a evitarlo?-
    que se lo hiciste, que les hiciste algo;
    te encontrarás deseando poder hacerles reír,
    ansiarás su amistad.

    No habrá paz.
    Contraataca, pues, con todo el valor que tengas
    y todos los amagos canallas que conozcas,
    con la tranquilidad de conciencia de que
    su causa, si la tuvieron, no les importa ahora en absoluto;
    odian simplemente por odiar.

  10. #20
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    Por último les comparto éste gran poema de W.H.Auden llamado "Otro tiempo".

    Otro tiempo

    Para nosotros como cualquier otro fugitivo,
    como las innumerables flores que no pueden enumerar
    y todas las bestias que no necesitan recordar,
    es hoy donde vivimos.

    Muchos intentan decir Ahora No,
    muchos han olvidado cómo
    decir Yo Soy, y se
    perderían, si pudieran, en la historia.

    Se inclinan, por ejemplo, con esa elegancia del viejo mundo,
    ante una bandera adecuada en un lugar como es debido;
    mascullan cual ancianos mientras suben renqueando
    sobre lo Mío y lo Suyo y lo Nuestro y lo de Ellos.

    Como si el tiempo fuera lo que solían desear
    cuando aún estaba dotado de posesión,
    como si anduvieran errados
    al no desear seguir formando parte.

    No es de extrañar, pues, que tantos mueran de pena,
    que tantos estén tan solos al morir;
    nadie ha creído aún ni apreciado una mentira:
    Otro tiempo tiene otras vidas que vivir.

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