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Tema: La poesía de Paco Urondo

  1. #1
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    La poesía de Paco Urondo

    Estamos a días de celebrarse en la Argentina el "Día de la memoria", un día en donde se recuerda y no se olvida el horror y la muerte, la desaparición y el dolor de más de 30.000 personas que, aún hoy, se encuentran desaparecidas.
    El golpe de estado ha sido una huella que Argentina no quiere ni puede borrar, gracias a un gobierno que ha comenzado a hacerle juicio y los responsables vayan a la cárcel, esas huellas están cada vez más presente en el país y son necesarias para llegar a la verdad y a la justicia de una vez por todas.
    Paco Urondo ha sido ese poeta, escritor, periodista y militante, capaz de mantener vivo un testimonio y una verdad digna de ser conocida y leída, por ello y a pocos días de celebrarse el “Día de la memoria” me gustaría compartir con ustedes algunos de los poemas de éste poeta versátil y sincero.

    •   Alt 


        
       

  2. #2
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    Su lírica única y real lo ha convertido en uno de los poetas más celebrados de los últimos tiempos, sobre todo se lo recuerda en momentos como éstos en donde la memoria refluye y corre como un hilo de frío por todo nuestro cuerpo. Por ello es que su poesía es lo que es porque logra remontarnos a una época y mostrarnos en sus versos una historia real que ha pasado en la Argentina en momentos en que Paco Urondo vivía.
    Sus largos y extensos versos recorren las páginas y su voz, su lenguaje, se escucha latente en cada una de sus palabras. Cada vez que lo leo logra ponerme la piel de gallina, porque siento y realmente veo una historia, una verdad, una poesía. Ojalá leyéndolo les pase lo mismo que a mí, es hermoso cuando un poeta logra meterse en nuestro cuerpo y recitarnos su poesía sentida y real.

  3. #3
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    Muchas gracias

    Sirve y me inclino
    ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán
    las puertas, dejarán entender: los artistas, los
    intelectuales, siempre
    han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron
    caminos, emancipaciones
    que no siempre lograron recorrer: era
    prematuro en algunos casos, en otros fue distinto
    – convengamos–, otras palabras son, bajar
    la corredera de la mira, buscar con el guión
    y dar justamente sobre algo que puede
    moverse; un bulto,
    un meneo a menos de cien metros
    de tu corazón vulnerable, también enemigo.
    La suerte ha dejado aquí de andar
    fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
    flagrancias: esa mano
    allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
    en evidencia y el amor
    no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
    de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
    pudo negar que en este país, en este
    continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.
    Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
    viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
    la vida, queriendo respirar
    trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
    volando para no hacer agua, para
    ver toda la tierra y caer en sus brazos.

  4. #4
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    A continuación comparto otro de los poemas de Paco Urondo titulado “Del otro lado”. En él podrán observar como el verso se confunde con una prosa rápida y voraz y cómo el dolor respira entre los espacios del poema.

    Del otro lado

    Cuando estuvimos desesperados, alguien
    contó la historia.
    No se la puede escuchar serenamente, tiemblan
    las manos, el corazón se encoge de dolor;
    da un poco de miedo mirar a la gente, detenerse.
    Ocurre lo de siempre.
    Estábamos perdidos y la historia era confusa. Nada
    tenía que ver con la certeza, ni
    con el muslo de la bataclana. No
    intervinieron traiciones; no es
    una vulgar historia de fervores o de mantenidas.
    Tu mano es necesaria para sobrellevarla. También
    aquella vez (siempre aquella vez) apagaron
    las luces y fue necesaria la presencia de tu mano.
    Nos apretamos las manos en la sala impenetrable, temblamos
    ante la cólera que aún no se había manifestado, que nunca
    llegaría a marcarnos como sospechábamos, sino
    de otra manera.

  5. #5
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    El poema no termina allí, por el contrario continúa desplegando su fuerza y magnetismos con más y más intensidad. Las palabras hacen eco en el papel y la voz, del poeta, se eleva con más fuerza en cada verso. Y continúa, éste bello y fuerte poema de la siguiente manera:

    Nuestras manos
    procuraban ordenar el temblor, dominar el doloroso pánico;
    y todo porque Humphrey Bogart había resucitado.
    Estábamos perdidos en aquel
    cine y él no era como el redentor; su cruz
    no era un mandato, era
    la inteligencia del hombre, era la resurrección
    de la ciencia y de nuestros queridos finados. Hace mucho que nos pasó esto; la mano
    fría del cadáver impenitente
    rozaba los sueños,
    acariciaba nuestros tiernos rostros despavoridos.
    Desde aquella vez no sabemos qué hacer con las historias,
    con los muertos que no aceptan su desdichada condición, no
    sabemos qué hacer con el miedo; no sabemos
    encontrar nuestras manos, nuestra
    tristeza. El mundo inconsistente.

  6. #6
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    Y, ahora sí, finaliza trazando un camino por las anécdotas y la historia del poeta. Es un hermoso y real poema, ¿No lo creen?

    Hubo muchas anécdotas como ésta ¿Quién
    no tiene cosas horribles que contar? ¿Quién no tiene
    su historia? Pero nadie supo qué decir, nadie supo
    qué hacer, cuando alguien contó la historia.
    Seguramente al escucharla buscarás una mano; será
    como antes, pero enseguida
    intentará olvidar que estuvimos tristes o asustados.
    Tampoco sabrás qué decir cuando se haga tarde; lo de siempre:
    tendrás ganas de llorar, y nada más.
    Nadie esperaba una historia como ésta, tan lamentable ¿Por qué
    no llorar entonces? ¿Por qué no perderse en la
    espesura de la sala?
    Se derramará sobre tu memoria,
    como el alcohol que se vuelca entre los nervios y la madrugada;
    la historia sobrevolará tu linda cabecita,
    será un cuervo que sacudirá tus entrañas corrompidas,
    que despeinará cariñosamente tu pelo.

  7. #7
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    No puedo quejarme

    Estoy con pocos amigos y los que hay
    suelen estar lejos y me ha quedado
    un regusto que tengo al alcance de la mano
    como un arma de fuego. La usaré para nobles
    empresas: derrotar al enemigo– salud
    y suerte–, hablar humildemente
    de estas posibilidades amenazantes.
    Espero que el rencor no intercepte
    el perdón, el aire lejano de los afectos que preciso: que el rigor
    no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo
    curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después
    de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas
    afinidades tan desencontradas,
    porque mis amigos suelen ser como las señales
    de mi vida, una suerte trágica, dándome
    todo lo que no está. Prematuramente, con un pie
    en cada labio de esta grieta que se abre
    a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo
    la nariz y me dejo tragar por el abismo.

  8. #8
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    A continuación comparto otro gran poema de Paco Urondo llamado: “Dos líneas de fiebre, mareas y pronósticos”. Un poema con una fuerza única, poética y palpable, observen.

    Dos líneas de fiebre, mareas y pronósticos

    Oigo tu paso que se acerca o se
    despide; revolcar la sangre, el odio; conocer,
    reconocernos. Saber para qué sirven
    los fracasos, las victorias del amor. Dejar
    que a tu rincón se siente quien no debe sentarse.
    Sin poder iluminarte; embarazada, sepultada,
    mejor que valga la pena, que todo salga bien. Perdón
    y desconfianza: tu pesado calor
    es una muela de reproches
    y agradecimientos y ternuras y miedos.
    Rastro luminoso y cálido, perdido
    para encontrarme. Rastro de la verdad que alcanzo
    a tocar, rescatado por mi flagrancia vacilante, hirviendo
    de terror. Rostro que levantamos para destrozar.
    De una punta a la otra de la verdad,
    voy a levantar tu nombre, como si fuera mi brazo derecho.

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    Otro poema de Paco Urondo llamado “Algo”, dedicado a Rubén Rodríguez Aragón

    Algo

    a Rubén Rodríguez Aragón

    con tu muerte
    algo vendrá
    algo que jamás sacudió
    tu conciencia
    no importará
    la tierra que te rodea
    el árbol que te soporta
    el agua que admitió tu pereza
    no será algo
    que ahora retumba en tu memoria
    ni las resonancias que prefirió olvidar
    vendrá algo sin vínculos
    una lluvia sin pasado
    sin gestos censurables
    o bondadosos
    no estará en juego
    tu salvación
    tampoco el olvido
    ni el arrepentimiento
    el "ángel tuerto"
    no vendrá a consolarte
    no será necesario
    y olvidarás también el consuelo

    para tu corazón
    no habrá consuelo el día en que caigas
    no habrá estaciones
    ni pájaros
    ni trenes
    ni alcohol
    ni sangre penosa que aguantar
    no por eso habrá descanso
    el día en que llegue algo que no suponías
    algo que vendrá a reclamar
    el lugar en el mundo
    que supiste negarle
    una indescriptible culpa
    haciendo estallar las huellas
    que minuciosamente lograbas distribuir
    ningún rastro
    con tu muerte
    vendrá una nueva
    y desconocida vergüenza

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    Comparto, a continuación, un último poema de Paco Urondo. Espero que les hayan gustado.

    El ocaso de los dioses

    No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
    vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
    las maderas de la adolescencia.
    Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
    favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
    reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
    crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.
    Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
    de nuestro hacer, de nuestra música, del único
    amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
    tactos y la impresión hicieron su universo.
    Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
    nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
    esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
    culpa.
    Y todo termina con una esperanza, con una dilación
    –"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
    lugar donde es menester el coraje.

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