Poemas de invierno

El invierno llegó hace algunos días. Ya se puede percibir los cambios en el guardarropa, cuando amanece y cuando nos vamos a dormir. Todo es más frío, todo es más húmedo, todo es más invernal.
Todas las noches, antes de dormir, pienso en poemas, en poesía que me gustaría compartir o leer más y se me ocurrió por qué no compartir entre todos poesía invernal, ya que muchos poetas se han referido al invierno como una estación fría pero a la vez poética.
La poesía, creo yo, es un estado, una forma de vida y una forma de expresión. Los verdaderos poetas viven en un mundo poético, no son poetas sólo cuando escriben sus poemas sino que la poesía ya es parte de ellos. Quienes son poetas, son sensibles y quienes son sensibles son, sin duda, poetas, ya que perciben al mundo, a la realidad desde otro lugar, diferente al de la narrativa.
Por ello, a continuación, me propongo y les propongo compartir poemas invernales.

El primer poema invernal que propongo es: “Canción de invierno” de Manuel Machado. El poeta Manuel Machado es el hermano de Antonio Machado, ambos nacidos en España. Manuel Machado creo un poema inspirándose en los albores del invierno.

Canción de invierno

Los días están tristes y la gente se muere,
y cae la lluvia sucia de las nubes de plomo...
Y la ciudad no sabe lo que le pasa, como
el pobre corazón no sabe lo que quiere.
Es el invierno, oscuro túnel, húmedo encierro
por donde marcha, a tientas, nuestro pobre convoy.
Y nos tiene amarrados a la vida de hoy,
Como un amor que tira de su cadena al perro.

Luto, lluvia, recuerdo. Triste paz y luz pobre.
Cerremos la ventana a este cielo de cobre.
Encendamos la lámpara en los propios altares...
Y tengamos, en estas horas crepusculares,
una mujer al lado, en el hogar un leño ...,
y un libro que nos lleve desde la prosa al sueño.

Otro poema invernal pertenece a Vicente Huidobro y se llama “Invierno para beberlo”. El poeta y narrador, Vicente Huidobro, nació en Chile y es considerado uno de los poetas más vanguardistas de su región. A continuación comparto éste bello poema.

Invierno para beberlo

El invierno ha llegado al llamado de alguien
Y las miradas emigran hacia los calores conocidos
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas

Oíd crepitar el arco iris mojado
Bajo el peso de los pájaros se ha plegado

La amargura teme a las intemperies
Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal

Seducciones de antesala en grado de aguardiente
Alejemos en seguida el coche de las nieves
Bebo lentamente tus miradas de justas calorías

El salón se hincha con el vapor de las bocas
Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
Y hay moscas
Sobre los suspiros petrificados

Y continúa…

Los ojos están llenos de un líquido viajero
Y cada ojo tiene un perfume especial
El silencio es una planta que brota al interior
Si el corazón conserva su calefacción igual

Afuera se acerca el coche de las nieves
Trayendo su termómetro de ultratumba
Y me adormezco con el ruido del piano lunar
Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia

Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar

Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas

Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente

Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo

Simiente de sonido de campanas
Sobre los naufragios más lejanos
Calentad vuestros suspiros en los bolsillos
Que el cielo peina sus nubes antiguas
Siguiendo los gestos de nuestras manos

Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias
Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
El cielo emblanquece nuestra atmósfera
Entre las palabras heladas a medio camino
Ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza se desliza
se desliza
Desde su barba pulida

EL próximo poema invernal pertenece al escritor español Miguel Hernández y se titula “El soldado y la nieve”. Como verán, el poema se construye con una fuerte mirada ante la guerra civil, una guerra en la que el poeta participo activa y poéticamente.

El Soldado y la Nieve

Diciembre ha congelado su aliento de dos filos,
y lo resopla desde los cielos congelados,
como una llama seca desarrollada en hilos,
como una larga ruina que ataca a los soldados.
Nieve donde el caballo que impone sus pisadas
es una soledad de galopante luto.
Nieve de uñas cernidas, de garras derribadas,
de celeste maldad, de desprecio absoluto.
Muerde, tala, traspasa como un tremendo hachazo,
con un hacha de mármol encarnizado y leve.
Desciende, se derrama como un deshecho abrazo
de precipicios y alas, de soledad y nieve.
Esta agresión que parte del centro del invierno,
hambre cruda, cansada de tener hambre y frío,
amenaza al desnudo con un rencor eterno,
blanco, mortal, hambriento, silencioso, sombrío.

Y continúa…

Quiere aplacar las fraguas, los odios, las hogueras,
quiere cegar los mares, sepultar los amores:
y se va elevando lentas y diáfanas barreras,
estatuas silenciosas y vidrios agresores.
Que se derrame a chorros el corazón de lana
de tantos almacenes y talleres textiles,
para cubrir los cuerpos que queman la mañana
con la voz, la mirada, los pies y los fusiles.
Ropa para los cuerpos que pueden ir desnudos,
que pueden ir vestidos de escarchas y de hielos:
de piedra enjuta contra los picotazos rudos,
las mordeduras pálidas y los pálidos vuelos.
Ropa para los cuerpos que rechazan callados
los ataques más blancos con los huesos más rojos.
Porque tienen el hueso solar estos soldados,
y porque son hogueras con pisadas, con ojos.
La frialdad se abalanza, la muerte se deshoja,
el clamor que no suena, pero que escucho, llueve.
Sobre la nieve blanca, la vida roja y roja
hace la nieve cálida, siembra fuego en la nieve.
Tan decididamente son el cristal de roca
que sólo el fuego, sólo la llama cristaliza,
que atacan con el pómulo nevado, con la boca,
y vuelven cuanto atacan recuerdos de ceniza.

Que bella propuesta. El poema que me gustaría compartir pertenece al escritor español Ángel González. Dicho poema no lleva ningún título invernal de hecho se llama “Canción de amiga”. Ustedes se preguntaran, entonces, por qué yo comparto éste poema que por el título nada tiene que ver con el invierno. Porque precisamente, si leen atentamente el poema, verán que esa canción es una oda al invierno, un recitado perfecto sobre la estación más fría del año.
He aquí el poema invernal de Ángel González.

Canción de amiga

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío como éste.

Otro poema invernal, y que sí llega un título sobre el inverno, pertenece al poeta chileno Pablo Neruda y se titula “Jardín de invierno”. El poeta es uno de los escritores que ha logrado unos versos tan bellos que realmente valen la pena compartir.
He aquí el poema.

Jardín de invierno

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado...

y continúa…

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Bello poema ¿No lo creen? Cada vez que leo poesía de Pablo Neruda siento que cada frase, que cada verso, es único y encierra en sí toda la poesía. Decir “Debo a la muerte pura de la tierra” o “Y el arrebol se convirtió en ceniza” son ejemplos de una poesía tan rica y tan bien construida que no por nada se lo considera de Pablo Neruda como uno de los mejores poetas del siglo.

Un bello poema invernal es el de Basilio Sánchez titulado “Paisaje de invierno”

Paisaje De Invierno

Donde el agua se espesa, una palabra
que se queda en los labios es un hilo de nieve.
Donde la voz se pierde está el secreto
de las manos del frío,
de todas las pequeñas hojas cristalizadas.
Una estrella oscilante se detiene
para la intimidad de la vigilia.
La calle está mojada, el paseante
va pisando la luna bajo la indiferencia de los árboles,
bajo la indiferencia de una noche
que ahora mismo se ordena
sobre las previsiones de sus lámparas.
Como un faro en lo alto,
la luz en la ventana de una mujer que duerme
ilumina los ojos
de otra mujer que, al borde de la cama,
permanece despierta mientras crece
la sombra de sus manos,
su invisible soledad de otro mundo.
La herida del invierno te ha llevado a creer.
Para entrar en lo blanco, vas a necesitar el corazón.

Otro poema es el de Antonio Gamoneda, poeta español. Su trayectoria poética es innegable e increíble y realmente, gracias a sus poemas se ha ganado un gran lugar dentro del mundo de las letras ya que no sólo ha ganado el Premio Cervantes sino que ha sido galardonado por el Premio Nacional de Literatura y El Premio Quijote. No muchos poetas logran semejante reconocimiento y Antonio Gamoneda lo ha logrado.

Invierno

La nieve cruje como pan caliente
y la luz es limpia como la mirada de algunos seres humanos,
y yo pienso en el pan y en las miradas
mientras camino sobre la nieve.
Hoy es domingo y me parece
que la mañana no está únicamente sobre la tierra
sino que ha entrado suavemente en mi vida.
Yo veo el río como acero oscuro
bajar entre la nieve.
Veo el espino: llamear el rojo,
agrio fruto de enero.
Y el robledal, sobre tierra quemada,
resistir en silencio.
Hoy, domingo, la tierra es semejante
a la belleza y la necesidad
de lo que yo más amo.

Otro bello poema, que nos sumerge directamente en la estación más fría del año, pertenece al poeta José Luis Hidalgo. Poeta español con una poesía que quedará para la historia ya que la ha construido con una fuerte presencia existencialista.
He aquí el poema.

INVIERNO

Cuando me acerco hasta tu orilla,
luz del invierno, me deshojas
y el amarillo de mis frutos
sufre desnudo por la sombra.
Van por el cielo nubes grandes,
celestes rocas misteriosas,
mientras un pájaro abatido
hiere la tarde y se desploma...
Triste es la carne, triste el alma,
triste la tierra oscura y roja.
Bajo los árboles helados
toda mi vida es una boca
que ya no sabe de los zumos
con que embriagaba su sed honda.
Puedo morirme... Ya he sabido
cómo se mueren otras rosas,
cómo se ocultan en la nada
todos los ramos de las frondas...
Pero mi vida no es lo mismo,
puede aún decir algunas cosas
contemplando cómo tus dedos,
luz del invierno, me deshojan.

“Oda al invierno” es el poema que me gustaría compartir y pertenece al poeta Jorge Eduardo Eielson

Oda al invierno

El invierno es todo frutas y linternas
Olvidadas y esqueletos santos de palomas
En el bosque. El invierno besa, enamorado,
Los labios gloriosos de la vid con sus labios
De granizo, y se duerme sobre ella.
El invierno puede venir un día, blandamente,
Por el valle y, cual un fósforo en la mano,
Llevarse una vida a su ciudad como un ladrón.
El invierno enjoya al hombre tristemente,
El invierno lava tumbas de monarcas
Y mendigos, y corona el áureo y viejo otoño
Con un rayo de ceniza en la cabeza. Respetad
Al invierno, la antigüedad de sus plantas,
Su cetro de rocío en la espesura; respetad
Los rostros eternos de los árboles y el viento
En su dominio, cuando cesa todo en torno
Y él se inclina, carcomido y sonoro, como un piano
En un estanque o como un muerto en una tumba.

Uno de los poemas más vanguardistas, que he encontrado y leído sobre el invierno es el de Nicolás Guillen y lleva el nombre de “En el invierno de París”. Sin lugar a dudas es un poema tan bien construido que luego de leerlo queda resonando como una canción en nuestra cabeza. Cuando lo lean verán que cada verso contiene un ritmo y una voz tan poética y francesa que, realmente, hace que uno la tarare en la mente.
He aquí el poema “En el invierno de París”:

En el invierno de París

En el invierno de París
La pasan mal
Los sans-abris;
La pasan mal
Los sans-logis;
La pasan mal
los sans-nourri:
La pasan mal
En el invierno de París.

En el invierno de París
¿Qué piensas tú,
Sin un ami?
¿Qué piensas tú
Solo en la rue?
¿Qué piensas tú
De mí, de ti,
Qué piensas tú
En el invierno de París?...

Y continúa…

En el invierno de París
Viene el burgués
(que ama la vie)
Viene el burgués
Y exclama: Oui!
Viene el burgués,
Repite: Oui!
Viene el burgués
En el invierno de París

En el invierno de París
Nunca se vio
Gente tan chic;
Nunca se vio
Tan fino esprit;
Nunca se vio
Là-bas o ici,
Nunca se vio
En el invierno de París.

En el invierno de París
Con calma pues
Tendrás abris;
Con calma pues
Serás nourri;
Con calma pues
Se dice (on dit)
Con calme pues
En el invierno de París.

En el invierno de París
Vivir podrás
Un mes así;
Vivir podrás
con lait, con lit;
vivir podrás
ya san souci;
vivir podrás
en el invierno de París.

En el invierno de París…
¿Pero y después?
Solo en la rue.
¿Pero y después?
Sin un ami.
¿Pero y después?
Ni lait ni lit.
¿Pero y después
Sin el invierno de París?