¿Qué novela leer de Virginia Woolf?

Virginia Woolf es una de las escritoras más importantes del siglo XX, no solo por su estética literaria sino por su historia, por la forma de narrar sus obras y por la personalización que llevan cada uno de los textos de Virginia Woolf.
Esta escritora londinense nació en el 1882 y debió dejar éste mundo en el año 1941 de una manera bastante fuerte ya que se suicidó en el lago cerca de su casa, porque ya no podía soportar las voces en su cabeza. Como se darán cuenta ésta escritora no solo era una gran letrista sino que además y lamentablemente sufría ataques de esquizofrénica lo que la llevaron a quitarse la vida en el 1941.
A pesar de su lamentable final esta escritora logró crear las mejores novelas que he leído en mi vida y que me gustaría compartirles a continuación:

Virginia Woolf logró estampar en sus novelas su discurso de mujer en una época en la que reinaba el sexo masculino en todos los sectores ya sea el trabajo, la casa y hasta en la literatura. Por todo ello y por más es que la autora Virginia Woolf logró resaltar porque su escritura lograba revelar ese universo femenino, oculto y silencioso que poco a poco comenzaba a ocupar terreno.
En cada una de sus novelas verá como ésta gran escritora logra retratar y permitirnos ingresar en un mundo tan real que nos hace sentir que estamos viviendo sus escenas a medida que vamos leyendo sus novelas, es realmente impresionante lo que logra hacer ésta autora con la palabra, con su poesía, con su voz.
Si bien Virginia Woolf ha escrito innumerables obras y ensayos en donde su voz se hizo presente fuerte y clara, hay cinco de esas obras que, para mí, son las obras que todos los que quieran acercarse al universo de Woolf deben leer:

Una de las primeras novelas que todo lector debería leer y conocer para entender y apreciar el universo femenino de Virginia Woolf es su obra “Al faro”, una novela autobiográfica y dividida en tres partes: La ventana, El tiempo pasa y El faro.
La novela narra la historia de la familia Ramsay, una familia constituida por ocho hijos, una madre y un padre mientras se encuentran disfrutando de sus vacaciones de verano en una casa frente al faro.
Esta hermosa novela logra retratarnos el universo femenino de una manera única y familiar ya que la autora nos muestra cómo una mujer es capaz de llevar adelante una familia numerosa y poder conocerse a ella misma. Realmente es una novela muy hermosa e interesante ya que logra poner en escena la propia vida de la escritora en su momento de mejor plenitud literaria.
“Al faro” es una hermosa novela que te recuerda que los faros son luces que alumbran nuestra historia… léanlo y verán por qué se los digo.

Así comienza ésta hermosa novela de Virginia Woolf titulada “Al faro”:

-Sí, mañana, por supuesto, si hace bueno -dijo Mrs. Ramsay-. Pero tendréis que levantaros con la alondra-agregó.
Estas palabras proporcionaron a su hijo una alegría extraordinaria, como si la excursión fuera ya cosa hecha; como si toda la ilusión con la que había aguardado este momento, que parecía haber tardado años y años, estuviese, tras la oscuridad de la noche, tras un día de navegación, al alcance de la mano. Pero, puesto que, ya a los seis años, era miembro de ese gran grupo que no consigue mantener en orden los sentimientos, sino que consiente que las esperanzas futuras, con sus penas y alegrías, empañen lo que sí que está al alcance de la mano, y puesto que, para quienes son así, desde la más temprana infancia, cualquier movimiento de la rueda de las emociones tiene el poder de hacer cristalizar y detener el momento sobre el que recae ya la pena, ya la exaltación...

“Lunes o martes” es el único libro de cuentos que publicó la autora, Virginia Woolf, a lo largo de su vida.
Esta obra nos muestra, una vez más, que no solo ha sido una de las mejores escritoras de su tiempo sino que logró entrar y salir de diversos géneros como el arte, la escritura, la poesía ,etcétera de una manera única y femenina.
Este libro de cuentos nos muestra a una escritora mucho más artística, mucho más poética ya que logra mostrarnos en la cotidianeidad de la vida la forma de crear arte y literatura.
Estos cuentos son hermosos y cada uno de ellos nos deja ingresar en universos retratados y pintados por una escritora que logró mostrar como ninguna otra escritora ese universo femenino tan íntimo y único con un respeto y una sinceridad única. Es realmente una gran escritora con todas las letras.
“Lunes o martes” son cuentos que sí o sí deben leer.

A continuación comparto el cuento “Lunes o martes” de Virginia Woolf:

Perezosa e indiferente, sacudiendo con facilidad el espacio de sus alas, conocedora de su camino, pasa la garza sobre la iglesia, bajo el cielo. Blanco e indiferente, ensimismado, el cielo cubre y descubre sin cesar, se va y se queda. ¿Un lago? ¡Quítale las orillas! ¿Una montaña? Sí, perfecto, con el oro del sol en las laderas. Cae desde lo alto. Helechos o plumas blancas, siempre, siempre...
Deseando la verdad, esperándola, destilando laboriosamente unas pocas palabras, deseando siempre (se inicia un grito a la izquierda, otro a la derecha; ruedas golpean divergentes; omnibuses se conglomeran en conflicto), deseando siempre (el reloj asevera con doce claras campanadas que es mediodía; la luz vierte escamas de oro; niños se arremolinan), deseando siempre verdad. Roja es la cúpula; de los árboles cuelgan monedas; el humo sale lento de las chimeneas; ladrido, alarido, grito. «Compro metal»... ¿Y la verdad?

Como rayos orientados hacia un punto, pies de hombres, pies de mujeres, negros o con incrustaciones doradas (Esa niebla... ¿Azúcar? No, gracias... La commonwealth del futuro), la luz del fuego salta y deja roja la estancia, salvo las negras figuras y sus ojos brillantes, mientras descargan una camioneta fuera, la señorita Thingummy sorbe té en su mesa escritorio, y las vitrinas protegen abrigos de pieles.
Cacareada, leve cual hoja, rizada en los bordes, pasada por las ruedas, plateada, en casa o fuera de casa, reunida, esparcida, derrochada en diferentes platillos de la balanza, barrida, sumergida, desgarrada, hundida, ensamblada... ¿Y la verdad?
Recordar ahora junto al fuego del hogar la blanca plaza de mármol. De las profundidades de marfil se alzan palabras que vierten su negrura, florecen y penetran. El libro caído; en la llama, en el humo, en las perecederas chispas; o ya viajando, la bandera en la plaza de mármol, minaretes debajo y mares de la India, mientras los espacios azules corren y las estrellas brillan... ¿la verdad?, o bien, ¿satisfacción con su proximidad?
Perezosa e indiferente la garza regresa; el cielo cubre con un velo sus estrellas; las borra luego.
FIN

“La casa encantada” es otro gran libro de cuentos que todo lector debe leer si quiere conocer el universo de Virginia Woolf.
Las historias que se desprenden de ésta gran obra muestra los prejuicios que sufren las mujeres en una sociedad que no sólo las excluye si no que las condena si quieren resaltar y ser distintas. Cada una de las mujeres que aparecen en ésta gran obra logran demostrar precisamente ello, que una mujer, en una sociedad, se encuentra tan presionada por los ojos de los demás, por su grupo de amigos, por su entorno social, que se le hace muy difícil, realmente muy complicado poder resaltar y ser único en dicho universo social.
Por ejemplo, en uno de los capítulos de la obra se ve cómo una mujer sufre la presión y el deseo de querer usar un vestido nuevo y el miedo de quedar expuesta y señalada por su entorno social. Es realmente una novela que nos muestra cómo sufren las mujeres en la sociedad en situaciones muy cotidianas.

A continuación comparto el cuento “La casa encantada” de Virginia Woolf:

A cualquier hora que una se despertara, una puerta se estaba cerrando. De cuarto en cuarto iba, cogida de la mano, levantando aquí, abriendo allá, cerciorándose, una pareja de duendes.
«Lo dejamos aquí», decía ella. Y él añadía: «¡Sí, pero también aquí!» «Está arriba», murmuraba ella. «Y también en el jardín», musitaba él. «No hagamos ruido», decían, «o les despertaremos.»
Pero no era esto lo que nos despertaba. Oh, no. «Lo están buscando; están corriendo la cortina», podía decir una, para seguir leyendo una o dos páginas más. «Ahora lo han encontrado», sabía una de cierto, quedando con el lápiz quieto en el margen. Y, luego, cansada de leer, quizás una se levantara, y fuera a ver por sí misma, la casa toda ella vacía, las puertas quietas y abiertas, y sólo las palomas torcaces expresando con sonidos de burbuja su contentamiento, y el zumbido de la trilladora sonando allá, en la granja.

«¿Por qué he venido aquí? ¿Qué quería encontrar?» Tenía las manos vacías. «¿Se encontrará acaso arriba?» Las manzanas se hallaban en la buhardilla. Y, en consecuencia, volvía a bajar, el jardín estaba quieto y en silencio como siempre, pero el libro se había caído al césped.
Pero lo habían encontrado en la sala de estar. Aun cuando no se les podía ver. Los vidrios de la ventana reflejaban manzanas, reflejaban rosas; todas las hojas eran verdes en el vidrio. Si ellos se movían en la sala de estar, las manzanas se limitaban a mostrar su cara amarilla. Sin embargo, en el instante siguiente, cuando la puerta se abría, esparcido en el suelo, colgando de las paredes, pendiente del techo... ¿qué? Yo tenía las manos vacías. La sombra de un tordo cruzó la alfombra; de los más profundos pozos de silencio la paloma torcaz extrajo su burbuja de sonido. «A salvo, a salvo, a salvo...», latía suavemente el pulso de la casa. «El tesoro está enterrado; el cuarto...», el pulso se detuvo bruscamente. Bueno, ¿era esto el tesoro enterrado?

Un momento después, la luz se había debilitado. ¿Afuera, en el jardín quizá? Pero los árboles tejían penumbras para un vagabundo rayo de sol. Tan hermoso, tan raro, frescamente hundido bajo la superficie el rayo que yo buscaba siempre ardía detrás del vidrio. Muerte era el vidrio; muerte mediaba entre nosotros; acercándose primero a la mujer, cientos de años atrás, abandonando la casa, sellando todas las ventanas; las estancias quedaron oscurecidas. Él lo dejó allí, él la dejó a ella, fue al norte, fue al este, vio las estrellas aparecer en el cielo del sur; buscó la casa, la encontró hundida bajo la loma. «A salvo, a salvo, a salvo», latía alegremente el pulso de la casa. «El tesoro es tuyo.»
El viento sube rugiendo por la avenida. Los árboles se inclinan y vencen hacia aquí y hacia allá. Rayos de luna chapotean y se derraman sin tasa en la lluvia. Rígida y quieta arde la vela. Vagando por la casa, abriendo ventanas, musitando para no despertarnos, la pareja de duendes busca su alegría.

«Aquí dormimos», dice ella. Y él añade: «Besos sin número.» «El despertar por la mañana...» «Plata entre los árboles...» «Arriba...» «En el jardín...» «Cuando llegó el verano...» «En la nieve invernal...» Las puertas siguen cerrándose a lo lejos, distantes, con suave sonido como el latido de un corazón.
Se acercan más; cesan en el pasillo. Cae el viento, resbala plateada la lluvia en el vidrio. Nuestros ojos se oscurecen; no oímos pasos a nuestro lado; no vemos a señora alguna extendiendo su manto fantasmal. Las manos del caballero forman pantalla ante la linterna. Con un suspiro, él dice: «Míralos, profundamente dormidos, con el amor en los labios.»
Inclinados, sosteniendo la linterna de plata sobre nosotros, nos miran larga y profundamente. Larga es su espera. Entra directo el viento; la llama se vence levemente. Locos rayos de luna cruzan suelo y muro, y, al encontrarse, manchan los rostros inclinados; los rostros que consideran; los rostros que examinan a los durmientes y buscan su dicha oculta.
«A salvo, a salvo, a salvo», late con orgullo el corazón de la casa. «Tantos años...», suspira él. «Me has vuelto a encontrar.» «Aquí», murmura ella, «dormida; en el jardín leyendo; riendo, dándoles la vuelta a las manzanas en la buhardilla. Aquí dejamos nuestro tesoro...» Al inclinarse, su luz levanta mis párpados. «¡A salvo! ¡A salvo! ¡A salvo!», late enloquecido el pulso de la casa. Me despierto y grito: «¿Es este el tesoro enterrado de ustedes? La luz en el corazón.»
FIN

Por último uno de las novelas que sí o sí debes leer de Virginia Woolf para conocer su literatura y su universo es “La señora Dalloway” o “Mrs. Dalloway”. Una historia hermosa narrada de una manera única y sencilla en la que se refleja la historia de amor de una mujer y de diversos personajes que aparecen en el universo de Woolf para narrar grandes historias.
Lo interesante de ésta novela es la forma que tiene la escritora de narrar ya que en cada una de las historias de sus personajes utiliza una técnica de escritura llamada “Monólogo interior” en la que se puede leer lo que piensa y siente un personaje que narra, precisamente, su momento en primera persona y muy pero muy sentido. Podríamos hasta ver lo que siente un personaje cuando leemos unos de los monólogos interiores de ésta gran autora.
Sin lugar a dudas “La señora Dalloway” es una de las mejores novelas que ha escrito Virginia Woolf a lo largo de su vida.

La señora Dalloway decidió que ella misma compraría las flores.
Sí, ya que Lucy tendría trabajo más que suficiente. Había que desmontar las puertas; acudirían los operarios de Rumpelmayer. Y entonces Clarissa Dalloway pensó: qué mañana diáfana, cual regalada a unos niños en la playa.
¡Qué fiesta! ¡Qué aventura! Siempre tuvo esta impresión cuando, con un leve gemido de las bisagras, que ahora le pareció oír, abría de par en par el balcón, en Bourton, y salía al aire libre. ¡Qué fresco, qué calmo, más silencioso que éste, desde luego, era el aire a primera hora de la mañana. . .! como el golpe de una ola; como el beso de una ola; fresco y penetrante, y sin embargo (para una muchacha de dieciocho años, que eran los que entonces contaba) solemne, con la sensación que la embargaba mientras estaba en pie ante el balcón abierto, de que algo horroroso estaba a punto de ocurrir; mirando las flores mirando los árboles con el humo que sinuoso surgía de ellos, y las cornejas alzándose y descendiendo

y lo contempló, en pie, hasta que Peter Walsh dijo: ¿Meditando entre vegetales?¿fue eso?, Prefiero los hombres a las coliflores¿fue eso? Seguramente lo dijo a la hora del desayuno, una mañana en que ella había salido a la terraza. Peter Walsh. Regresaría de la India cualquiera de estos días, en junio o julio, Clarissa Dalloway lo había olvidado debido a lo aburridas que eran sus cartas: lo que una recordaba eran sus dichos, sus ojos, su cortaplumas, su sonrisa, sus malos humores, y, cuando millones de cosas se habían desvanecido totalmente ¡qué extraño era!, unas cuantas frases como ésta referente a las verduras. Se detuvo un poco en la acera, para dejar pasar el camión de Durtnall. Mujer encantadora la consideraba Scrope Purvis (quien la conocía como se conoce a la gente que vive en la casa contigua en Westminster); algo de pájaro tenía, algo de grajo, azul-verde, leve, vivaz, a pesar de que había ya cumplido los cincuenta, y de que se había quedado muy blanca a raíz de su enfermedad.