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Tema: Juan Laurentino Ortiz

  1. #11
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    Oh Juanele es mi poeta favorito, gracias, gracias por traerlo a colación en un sábado como hoy en el que el frío congela los vidrios y lo único que queda por hacer es leer y leer poesía.
    Si no hay molestia me gustaría agregar a tu hermosa compilación de poema de Juanele algunos de mis favoritos…

    DIOS SE DESNUDA EN LA LLUVIA...

    Dios se desnuda en la lluvia
    como una caricia
    innumerable.
    Cantan los pájaros entre la lluvia.
    Las plantas bailan de alegría mojada.
    La tierra
    como una hembra
    se disuelve en los dedos penetrantes
    con una palidez de mil ojos desmayados.
    Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
    hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.
    Lluvia, lluvia!
    Desnudez del dios
    primaveral,
    que baja danzando, danzando,
    a fecundar la amada
    toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
    amarillo y largo.

    •   Alt 


        
       

  2. #12
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    OH, ALLA MIRARIAS

    Oh, allá mirarías
    con un noviembre de jacarandaes… sí, sí.

    Pero, amigo,
    si no habrá, del otro lado, domingos
    de niñas…
    ni menos en lo ido
    lilas
    de prometidas…
    O mirarías
    con un infinito de islas y otra vez morirías, sin morir
    en unas como ultra-islas?

    Mas amigo, qué otro infinito, allá, podría repetirme
    y aun desdecirme
    en el juego con un confín
    que no sería
    confín?
    O entonces con lo que restase
    de río
    en el estuario que dicen?
    Qué tiempo, amigo,
    qué tiempo, por Dios, para los tiempos
    en lo que a ellos los ahogara… todavía?
    Ni con un junco, así?

    Dónde los juncos, niño mío, en un inconcebible
    de orillas?
    Un sentimiento, pues,
    soñado por el no, el no, sin límites?
    O un crecimiento, allá, en un modo de existencia y no de vida?
    O donde nada, por tanto, sería,
    de la negación misma, una manera de fermentación hacia el sí
    de unas espumas de jardín…

  3. #13
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    o hacia ése que las ramas y las hojas, póstumamente, habrían
    perdido
    pero en un ir
    sin fin… :
    espíritus, entonces, por momentos, de unas
    azucenas a la deriva…
    Mas, qué allí…
    qué de los ojos de violeta, y de los ojos de verdín,
    y de los ojos de los narcisos,
    y de esos ojos que les transfiguran,
    en iris
    de la eternidad, sus minutos,
    mas desde las arenillas
    de aquí?

    EL JACARANDA

    Está por florecer el jacarandá… amigo…
    Es cierto que está por florecer… lo has acaso sentido?

    Pero dónde ese anhelo de morado, dónde, podrías
    decírmelo?

    En realidad se le insinúa en no se sabe qué de las ramillas…

    Cómo, si no, esa sobre-presencia, o casi, que aún de lo invisible,
    obsede, se aseguraría,
    el centro de la media tarde misma,
    sobre qué olvido?
    llamando desde el sueño o poco menos, todavía,
    cuando un rosa en aparecido,
    lo cala, indiferentemente, y lo libra, lo libra
    a su limbo.

  4. #14
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    Y por último, el mejor de todos los poemas de Juanele o mejor dicho uno de mis favoritos: “Deja las letras…”

    DEJA LAS LETRAS...

    Deja las letras y deja la ciudad...
    Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire...
    Yo sé que nos espera tras de aquellas colinas
    en la azucena del azul...
    Yo quiero ser, amigo,
    uno, el más mínimo, de sus sentimientos de cristal...
    o mejor, uno, el más ligero, de sus latidos de perfume...
    No estás tú también
    un poco sucio de letras y un poco sucio de ciudad?

    Sigue, sigue, por entre la bencina, sobre la lisa pesadilla
    de las calles extremas, hacia la gracia de las huellas...
    Ay, la ternura de Octubre, a las nueve,
    ya hace, por aquí, flotar a la pesadilla
    en celeste de agua...
    Pero derivemos rápido, del lado de los caminos del rocío,
    invisible, casi, lo adivino, en el seno mismo de la luz...

  5. #15
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    Sentémonos, mi amigo, entre estas niñas rubias
    que suben y bajan, altas, por unas orillas de jardín,
    apoyadas, contra los cercos, sobre un rumor de enredaderas...
    El sol ha bebido sus propias perlas
    y hay apenas de ellas una memoria por secarse...
    No temas, no temas, y mira, mira hasta las islas...
    Viste alguna vez la melodía de los brillos?
    La viste ondular, todavía de gasa,
    desde tus pies al cielo, sobre el río?
    Oh, la misma ciudad, a lo lejos, es una música blanca
    con unos silencios amatistas...
    Y ahora, ahora, torna la vista alrededor...
    Saluda como un aura a estas humildes gracias de miel,
    capaces, sin embargo, de atraer hacia sí
    a las abejas todas del día
    y de volver de margaritas a la melancolía más flotante...
    No las sientes curvarse bajo un amor transparente
    en un hálito de alas?
    O es sólo la cortesía más misteriosa
    entre esa que inclina, alternadamente, a los otros finos tallos,

  6. #16
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    ante algo que al parecer es la respiración de un dios?
    Saluda, también, a sus vecinas menos subidas y más pálidas:
    qué delicadísimo sueño de amapolillas más pálidas,
    sobre un rastreo de tases, serpentino?
    Y a las apenas malvas, medio escondidas entre las espiguitas:
    pétalos de alba, a su pesar, con sus secretos amarillos...
    Y a las apenas níveas, por bordadas, del país de Liliput,
    pero que visten, igual que a una novia, a toda la gramilla...
    Y ah, a las más sin nombre que se van
    con los alambres libres
    en una fuga preciosa de piedritas...
    Y al trébol de allí, loco de verde, y miniado de sol,
    increíblemente miniado de sol en primores casi íntimos
    pero que extenúan a la brisa...
    Y a las verbenillas, por cierto, de aquí:
    oh, la más dulce sangre labrada por los misterios
    para los misterios de las hierbas.. .
    Y a estos emblemas de llama, perdidos de los trigos
    mas que blasonan, del mismo modo, todo el aire...

  7. #17
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    Y a esos recuerdos de la luna,
    aparecidos de seda, ay, en una vigilia de espejo
    que se busca, a su vez, en su infinito todavía...
    Pero no olvidemos, mi amigo,
    a las esbeltas criaturas que arden el azul, allá,
    delante no se sabe qué sacramento etéreo:
    no olvidemos, mi amigo, a las criaturas de los cardos...
    Ni olvidemos a aquéllas que ya parecen abisales
    con su "pasión" de cielo sobre el susurro trepador:
    rêveries de qué abismo hacia otro abismo las de mburucuyá?
    Y no habremos comprendido, es cierto, a todas. ..
    Cómo abrazar, mi amigo, a estas miríadas del beso
    que van estrellando, se diría, todos los minutos
    con todos los pétalos y todos los fuegos del suspiro?

    Y si nos corriéramos hasta el arroyito del otro lado de la loma?
    Allí, lo veo, las redes hondas sin bautizo
    con su penumbra colgada y su casi vía láctea de jazmines
    sobre una huida de vidrios, poco menos que nocturna,
    con las navecillas de cita. ..

  8. #18
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    Y los laberintos de los taludes, aún con su sin fin
    de pequeñísimas miradas en los iris más inéditos,
    dando no sé qué números de no sé qué otra noche
    o qué mareo de gemas entre unos miedos de crepúsculo...

    Mas no oyes al silencio, ahora, mi amigo?
    Qué ave de diamante, di, sobre la línea del sueño,
    se deshace dulcemente?
    O qué llamado para el sacrificio, di
    de campanillas de humo?
    Oh, todo dorado de misivas sobre las alas del azar
    es el mismo amor que no teme perderse
    como la propia gracia ya, libre, sobre su propio cielo de
    corolas...
    Y no oyes en este momento, di, al silencio o al amor más allá
    de las lianas que tejiera para vencer su abismo,
    asumiendo justamente la muerte con los modos de un espíritu?
    Sí, en los amantes invisibles está asimismo la otra flor
    o el otro lado de esa flor,

  9. #19
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    llama, serena llama, que viviría de su sombra...
    Dónde, entonces, aquí, nuestras debilidades hechas dioses?
    Aquí, lo que llamamos "horror", o lo que llamamos
    "amenaza",
    sonriendo desde la semilla, se diría,
    o equilibrando a las mariposas, si quieres,
    con un frío que nos duele, es cierto, en lo uno de la sangre...
    Pero aquí también enfrentando a lo innombrable,
    algo como los honores de un ángel...

    Mas es en nosotros, mi amigo, que la agonía es dividida,
    terriblemente dividida, y expedida a la ventura...
    Y aquella música blanca con unos silencios de jacarandaes?
    Allí y aquí, a la vez, la condena "de la rueda",
    desde las madres del río y desde las madres de las zanjas...

    Y aquí, ay, asimismo, lo que vinimos a buscar..
    Si el lirio da a los precipicios, qué le vamos a hacer?
    Hay que perder a veces "la ciudad" y hay que perder a veces
    "las letras"
    para reencontrarlas sobre el vértigo, más puras
    en las relaciones de los orígenes...

  10. #20
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    O más ligeras, si prefieres, como en ese domingo
    y en esa fantasía que serán...
    Hay que perder los vestidos y hay que perder la misma identidad
    para que el poema, deseablemente anónimo,
    siga a la florecilla que no firma, no, su perfección
    en la armonía que la excede...
    O para ser el arpa de Lungmen
    eligiendo ella sola los temas de su música,
    lejos de los tañedores que se cantan a sí mismos
    o que no oyen con los suyos a los recuerdos de las ramas
    ni lo que dice el viento...
    ni menos ven lo que el viento, por ahí, pone de pie. ..
    Y aquí, además, las rimas entre los escalofríos de las briznas,
    con los hilos temblando, siempre más allá de nuestra luz..
    Y el rostro de Ella no escrito,
    oh, recién nacido, con unos signos por hallar
    y que serán, oh amigo, los que han de llevarte hasta su esencia
    como las mismas, las mismas letras de tu alma...
    Pero la viste a Ella,
    amaneciendo aquí, Ella, de la espuma de las matas,
    Venus de las colinas. Ella, sobre un flujo de jardín,
    virgen profunda ésta toda aún de cabellos?

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